viernes, diciembre 31, 2004

Demasiadas preguntas y pocas respuestas, sólo el estomago y todas las vísceras que me muerden por motivos diferentes.
Soy experta en lo con lo que tiende a colapsarse. Sé todo sobre el Plan B.

miércoles, diciembre 29, 2004

Aqui no hay poesía,
ni caras llenas de sorpresa,
solo rostros planos y acentos raros,

Hombres ebrios y

Mujeres-nicotina


Aqui nada me hace escribir poesía

Aqui lo más poético es una escalera
con 62 peldaños que cuento a diario

Aqui cada escalón me asemeja a Jesucristo
caminando hacia la cruz


Aqui no hay poesía,
hay ojos verdes y comentarios racistas


Aqui no hay poesia, excepto
las nubes
en estos cielos inmensos que son el mundo
(su reverso)

Aqui no hay poesia
soy un extranjero o
un juguete

Aqui me rehuso a escribir cualquier letra,
ha abrir la boca y mi cuerpo

Aqui no hay salida posible

Aqui no hay poesia

Elllos estan perdidos.
Yo no.


Usamos colores o sonidos o aromas o sintagmas para enmascarar nuestra certeza: No podemos decir nada de Nada.
La escritura como Jam Session. Tocar la maquina como tocar una trompeta o un piano. Tocar la maquina con asombro, con sorpresa, a ciegas, cayendo en trance ante el sonido de las teclas. Inventando, traduciendo, realizando significantes para el sonido. La escritura como sorpresa. No saber. Manos en fuga. Seguir Tocando, escribiendo, resistiendo, peleando.
Comparto con todos (incluso con los que lo ignoran) la irremediable prision que para el pensamiento es el lenguaje.
Sigo los rastros de la Gran Psicótica,
de la mujer que sabe que
una Rosa (en cada segundo que cae)
es y no es identica a si misma.
Digo:TODO y Digo: Esto. Digo Todo Esto. Pero el contenido sigue siendo irrelevante. Esas palabras sólo son esas palabras,lo que enuncian esta en otra parte.
La unica relación posible de las palabras es con las palabras.
Yo soy porque’s.
Primero El decontructor(Derrida), luego la Resistencia (Sontag).

¿Quién será el próximo arrancado por la muerte?

(¿Acaso Baudrillard, Kristeva, Lipovetsky, Eco?)

Lo único seguro es que el solipsismos sigue Negado

martes, diciembre 28, 2004

Aquí: La vida. Esto. El texto.

La Pregunta seguirá sin responderse.
La Francotiradora sale de la tina llena con rifles y agua. Algo que parece una daga le atravieza la mente. Decide pronunciar una plegaria para una diosa de otro calibre. Observa entre sus armas. La elegida: Medusa Revólver.

La plegaria es interumpida. De los labios de la Francotiradora brota la sentencia.

---Deberiamos irnos de Aquí
La Escritora con semen en la boca y Furia inusitada que le provoca el presentir que todo esta a punto de irse de sus letras. Escribe, mientras escucha el susurro, que es la voz de la francotiradora planeando la fuga, que dice:

—Deberíamos irnos de Aquí


Sabe que no podrá evitarlo, sus personajes desde hace mucho emprendieron el desarraigo y la fuga.
En el aquí (que es Tokio, el Texto y la Ficción) Mariko Yokohama sigue siendo incapaz de toda emoción. Lo único que podría simularle una salida son las nubes que atraviesan la luna o son atravesadas por ésta. Lo ilimitado.

And Suddenly, something emerge like a Whisper in Mariko’s Left ear:

— WE SHOULD GET OUT OF HERE

Miss Violence is back, and so she is leaving The Text.

Miss Violence se siente sobre sí misma, si hubiera una palabra en entre las palabras que se aproximara a ella en este momento sería Hastío. Sin embargo no hay palabras para aproximarse. Un numero aparece ante los ojos de Miss Violence: 222. Es tiempo de escribir cartas de renuncia a la mujer que es en otro cuerpo.
#222

Fausto sigue respirando y lamiendo cifras. No sabe vivir de otra manera. No sabe vivir. De otra manera. Una mujer que es en otro cuerpo le avisa el Silencio. Una mujer que conoce sin ver. Una mujer que se baña en compañía de rifles inextricables. Una mujer que le reza a las armas. Una mujer cuyo nombre es PALINDROMO y en esta historia se le conoce como La Francotiradora. Una mujer que resuelve Todo, con sólo decir:

—Deberíamos irnos de aquí

sábado, diciembre 25, 2004

Heidegger dijo: La Palabra es la casa del Ser. Y yo digo: La Palabra es la caza del ser. Ambos nos equivocamos.
sin saber que escribir escribo, acaso para dejar de escuchar este silencio que me parte y me aleja. De nuevo, el silencio gana la partida.

Me levanto de mi carne

Des-aparezco hacia adentro.

Sé que pronto este espacio (el cuerpo) será muy pequeño.


Y toda-vía (camino o vena) siento el mundo en el cuerpo, que no ha sido dicho ni expresando con palabras o sonidos, a veces sé mas efectivo gritar hasta que el ultimo gramo de carne de mi garganta se destroza, todavía tengo un animal dentro que no he podido sacar, todavía lo incierto (lo cierto que nos habita dentro) sigue adentro. Todavía soy un animal con muchos animales en el cuerpo.

(Toda esta velocidad, esta furia. Todo este Silencio)

Todavía soy un animal con muchos animales en el cuerpo.

Todo ese silencio.


Everything could be poetry, but this. Yes, that right, because this is reality.
Le niego las palabras a lo cotidiano, lo que acontece en la vida me parece maravilloso e irrelevante. No escribo eso, escribo lo que pasa en otro lado que no es ni mi mente ni el afuera.
no conozco, estoy ciega para afuera y muda hacia adentro.
Escribo porque soy dos

La Nada y el Ser, en ésta
¿Qué es la realidad cuando vives entre dos mundos y no hay puente entre ellos?

viernes, diciembre 17, 2004

He visto las cosas que ven las cosas.


Estoy enferma de Poder y de flores amarillas.
Alguna vez fuimos Azar.

No somos maquinas de recuerdos, por eso desaparecemos.

¨Yo nunca he visto mi cerebro, pero mi cuerpo me parece todo lo que soy¨

(Weibrob)

jueves, diciembre 09, 2004

Contra-dicción es buscar el numero, el ojo, la lengua, las piernas
-todo ese nadar en el mundo en unas solas piernas-.

Contra-adiccion es saber que debo gritar misterios que me dicen los arboles que viven en mi boca.Dejar de guardar secretos para olvidarse con ellos.

Contra-adicion es una mujer con los labios reventados de besos y lenguetazos.
eS TODO LO OCULTO, EL REVERSO DEL MUNDO Y EL LENGUAJE ENTERO AL ALCANCE DE LAS MANOS.

Contradicción es todo lño que no es silencio.
Sigo poniendome la mano en la sien como si fuera un revólver.

En hemisferio derecho de mi cerebro sé que un revólver siempre es un revolver, un re-volver.
La Bata Blanca (Dentro de la cual nace una mujer), inyecta (a Fausto) el ultimo gramo de Olvido.

lunes, noviembre 29, 2004

¿Cada cuando debería morir mi nombre?
Necesitamos más tiempo, no tendremos ni eso.

miércoles, noviembre 17, 2004

??? ?? ??
??? ?? ????? ??? ????, ?? ?????? ?????? ???? ????? ??? ?? ??????, ??? ?????? ?? ???, ????? ??? ?????????? ??????

lunes, noviembre 15, 2004

La guerra es un buen negocio, invierta a su hijo,
pero esto es wall street, puede perder.





viernes, octubre 15, 2004

Escribo lo escrito. Debería renunciar.

¿Para que las letras si la memoria olvida?

Ahora y siempre ha sido preferible ser un mueble.
Sé que incluso el silencio escribe un texto.

El nombre, que no es siquiera una palabra, encierra las huellas pre-decibles del sintagma

Necesitamos mas espacio -menos tiempo-
aprender a callar
mas silencio
saber que no todo puede ser -olvidar la farsa caligrafica y sonora-
Necesitamos mas silencio. Sí estamos muertos.
Lo unico que quiero es soledad y verdades fundamentales develandose ante mis ojos.
¿Habrá palabra o negación de ésta que alcance para deshacer de una vez todo lenguaje?
Esto no existe en las letras
solo (existe) en la fuga del diario
la palabra hablada.
Nada hago sino empeñarme en esta construcción retroactiva del sentido.
Solo llegamos a eso, a no llegara nada, a no cortarnos de tajo la lengua y las manos.
Siempre lo sabremos: lo demas es silencio.
Deberiamos aspirar a ser una cifra concéntrica a la izquierda,
una nada,
aspirar a ser olvidados, y olvidar.

Hay Uno, por decir algo, en la abstracción
que se niega a ser contemplado,
porque es el Significar.

Hace muchismo frio. Los cielos son hermosos. Son silencio liquido.

miércoles, octubre 13, 2004

El ha sido deconstruido

miércoles, septiembre 29, 2004

Lo supe de cierto. Con una seguridad finísima.

LA MUJER CABALLERO ES INTRAVENOSA.

viernes, septiembre 24, 2004

Estas letras suceden en otras letras.

sábado, septiembre 18, 2004

12 relucientes grafias delante de mis ojos, pronto se convertiran en 11.

Miss Violence

Miss Violenc

como si de una muerte en sueños se tratara.

Lo sabes perfectamente, tu destino esta en el desaparecer de las letras.


La Escritora lo dice de nuevo; Con el borrar del nombre no se pierde, no se gana nada.

lunes, septiembre 13, 2004

first sentence:

There is not enough cruelty (yet)





jueves, septiembre 09, 2004

Lo incontable, lo indescible delante de mis ojos.

DIRDAM

viernes, septiembre 03, 2004

Contar arena...

Nunca será (la suma) suficiente para que el mundo deje de destruir(se)(nos)

martes, agosto 31, 2004

ESTOY EN EL BORDER DEL BORDERLINE.

domingo, agosto 22, 2004

Las letras siguen sin hablarme

Es lo inexpresable
El mensaje
que no hablara nunca

La repeticion
El nombre
La letra
Miss Violence
Aqui

Las letras: siguen sin hablarme
La repeticion: es lo inexpresable
El nombre: es el mensaje
La letra: que no hablara nunca
Miss: Violence
Aqui: es todo el mundo

viernes, agosto 20, 2004

Cada uno de los ligamentos del cuerpo, donde Miss Violence se reconoce, se rompen, ceden ante las letras de La escritora.

Desde entonces, por obra de la memoria, Miss Violence volvió a saber que el mundo sigue atroz, como entonces la sabia hace siglos.El mundo era atroz. Maravilloso.

sábado, agosto 14, 2004

EX-CRIBIR EX-CRIBAR EX-HUMAR EX-PROPIAR ESCRIBIR EXCRIBA(REXHUMA(R)EXPROPIA/(R)ESCRIBI(REXCRIBA(R)EXHUMA(R)EXPROPIAR
ESTO SE ESTA E)X(CRIBIENDO NECESARIAMENTE
Esto es la repetición. La/re/pe/ti/ci/on/la/re/pe/ti/ci/on/l/a/r/e/p/e/t/i/c/i/o/n/larepeticion/lar/epe/tic/ion/La
Esto es

Esto es la repetición, lo simultaneo, lo idéntico que se tergiversa en átomos contrarios. Esto es la materia de la antimateria. Lo visible que mudamente nos pronuncia Nada.


Esto se esta escribiendo además en otra parte sucede en el aquí del texto la piel En mis venas.
Esto se esta escribiendo por otro lado en otra parte en el después del texto la carne. En mis venas.
Esto se esta escribiendo también en otra parte en el antes del texto las balas En mis venas.
Esto se esta escribiendo a propósito en otra parte en lo paralelo del texto la ciudad ésta del nombre ignorado. En mis venas.

viernes, agosto 13, 2004

Esto se esta escribiendo [además, por otro lado, también, a propósito de, y necesariamente] en otra parte [sucede aquí y en el después, en el antes y en lo paralelo] del texto [la piel, la carne, las balas, la ciudad ésta del nombre ignorado]. En mis venas.

jueves, agosto 12, 2004


THE WRITER: IS BACK
Back: to nowhere
Todo: pasa dos veces

La Escritora escribe-corta cada una de las vísceras de Miss Violence. Empieza, [suponiendo que aquí hay tiempo] por los ligamentos.
La única palabra que recuerda y rebota: VIOLENCIA VS VIOLENCIA
A La Escritora las ganas de escribir la muerden como un perro. Pero sus dedos inmóviles parecen preferir el paso del tiempo que crear una vez mas ese inefable acto de aparición que son las letras. Esa violencia, esa abertura,, esa autopsia sobre las hojas, ese filo que abre de adentro hacia fuera y que revuelve todo, el adentro y el afuera. Las ganas y los dedos no cesan en su empeño. Ninguna de las dos cede ante la otra. La escritora esta próxima a escribir la letra “O” para abrir un hueco entre la realidad y ella. Una salida de emergencia.

lunes, agosto 02, 2004

The Writer is back. Violence against Miss Violence.

sábado, julio 31, 2004

Todo esto [tambien] es pura ficción [como lo Otro]

martes, julio 20, 2004

Alguna vez descubriremos que una serpiente guía la tierra y asegura su cohesión horizontal. Algún día tal vez podremos pronunciar el Nombre. Midgard.
Por causa del numero se canso del Ser. Hace algunos siglos, miro un río al mismo tiempo que El Oscuro y le dijo a éste: "Nadie se bañara dos veces en esta agua”. Luego, irremediablemente inicio la diáspora, la caza.

domingo, julio 18, 2004

[El enigma entre la energía que nace de los huesos que del mismo cuerpo comparten nada.]

miércoles, julio 14, 2004

ALIANZA FRANCESA TIJUANA* COMUNICADO
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Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm

La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).


Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.

El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.

La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.

La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.



Entrada gratuita.

jueves, julio 08, 2004

Hay días hermosos e inútiles, tiempo perdido y tiempo desperdiciado a propósito, hay algo llamado belleza en todo esto, en estar a obscuras y tener un calor sofocante en la retina del ojo derecho.

Hay heridas que me preocupan y devastaciones internas [ajenas] que no puedo evitar. Hay un deseo como un hilo, o una telaraña acaso que me sostiene esperando, deseando.
He descubierto que mi cuerpo es un río, cuyo delta esta en mis piernas. Se que la muerte nos corre cada segundo por las venas. La sangre de mis piernas corre a velocidades prodigiosas, la he escuchado y suena a mar embravecido. Luego algo que no puedo detener, que parece agua, me corre desde las espina dorsal y me parte las caderas, me abre de un tajo certero e inmenso. Soy por eso un río.
Me pregunto sobre las preguntas de los otros. Pienso en el pensar. Soy toda redundancia
Lo real devora, cualquier intento es simulación.

sábado, junio 26, 2004

I DON'T BELIVE IN HISTORY, I BELIVE IN HERSTORY.
Todas estas (entiéndase Miss Violence/ La Francotiradora) soñaron una ciudad llena de cantos bestiales y ráfagas de metralleta.





[Estamos en Ella]

Lo que siempre piensa Miss Violence: El hemisferio derecho invariablemente la ha traicionado.

miércoles, junio 23, 2004

La primera enfermedad de trasmisión Oral fue la palabra.
Miss Violence le dice a La Escritora:
No te has dado cuenta?
Aquí no hay tiempo.
Puesto que no hay tiempo no hay Historia.

sábado, junio 19, 2004

La escritora sabe que no debe el mundo sentir paso alguno que coincida siete veces en el mismo punto.

Algo que parece un final se acerca.


Mientras escribo,
Alguien también,
Me escribe escribiendo.


Para Fausto EUCLIDES ES TODOS LOS POEMAS DEL MUNDO.
Fausto ve números y cree en ellos. Números: dioses (espejos).
De frente a Mariko, Miss Violence observa la mano que acaricia el sable para acabar con ella. Nada de eso le preocupa. Sin embargo, recuerda una línea de un poema

Cuando yo muera quiero que el deudor se Dios y no yo.

Se ríe abruptamente mientras piensa: En caso de existir Dios, él siempre será el deudor.

Desenfunda a Mis Violent.

A Mariko le nace un disparo entre las piernas.


Hay masacres cuyo solo aroma es curativo


Eso piensa Yokohama al desempuñar el sable.

Mariko Yokohama ( en otro tiempo Dakka Suyamoto y antes de eso Rikke, pronunciado, Diebole) dice:

La fragancia de tu sangre me curara todo (ese odio)

(Esto tampoco es cierto.)
Mariko sabe ciertamente que todo acto es irremediable y no lo es.
Mariko Yokohama ignora, —tal vez por desconocimiento del texto, incluso del lenguaje del tiempo— que algo les pasa a las mujeres que cruzan el espejo.

Mariko Yokohama ignora, —tal vez por desconocimiento del texto, incluso del lenguaje del tiempo— que algo les pasa a las mujeres que cruzan el espejo.

miércoles, junio 16, 2004

[[[[[[[[[E M P T Y N E S S]]]]]]]]]
Miss Violence, aun sin recordar cuando fue Rikke, le dice a Mariko:

Te pido ahora que me cortes la cabeza, porque dentro de algún tiempo yo te haré lo mismo.
Mariko en la lengua de su padre encuentra el indicio. Su asesina se llama Rikke. Ahora lo sabe. Abre la boca y pronuncia: Diebole. Nunca le ha temido a las distancias. Un cosquilleo le invade la entrepierna. La leche empieza a llover.

La leche empieza a llover.
la leche empieza a
llover

Fausto, al igual que el otro Fausto (el de ayer, el de Goethe) al que se le llamó Hombre y, antes de eso, Nadie, busca la suma del conocimiento.
Hay un recuerdo. Miss Violence se recuerda levantando el arma contra el firmamento. Recuerda que después, de eso, apareció el cielo: estandarte que pone estrellas en donde hubo matanza.
Intenta sonreír. Algo la jala. Fausto no deja de contabilizar las células que están por ocurrir (sucumbir)

Miss Violence le dice a Fausto:

Estamos más muertos que los antiguos, tampoco tus números (que son los de aquellos) podrán salvar nada.

Fausto piensa que esta vez Miss Violence se equivoca. Aprovecha para desgajar la dermis del hemisferio izquierdo.


Miss Violence sabe que nadie que se nombre Fausto se salva.
Miss Violence ya no dice nada. Sabe que no podrá comunicar. Sabe también que una de sus certezas destruye de un tajo la cifra invariable que tanto busca Fausto.

Miss Violence se aleja pensando en que no hay lugar en la tierra que se haya empapado ya con sangre humana. Ni los numero remediaran ese hecho.
Todo tiene un sitio, lo que no vemos también.
Una voz surge de todos los mundos y dice que la cifra es infinita en pieles y sonidos.

martes, junio 15, 2004

Un temblor abre la tierra en este preciso momento: 3:30
¿Que puedo decir al escribir, qué logro comunicar?, ¿Existe la posibilidad de sabiduría a través de este engaño llamado lenguaje?
Un estremecimiento.

Miss Violence piensa: Cómo las simples letras que aquí se escriben pueden intentar referir el impulso eléctrico que le recorre el cuello. Cómo describir?.

(Los signos de interrogación se abren ante las letras)


Se pregunta por la imposibilidad de las cosas, se pregunta por el miedo. Y la ignorancia. Y lo demás.
¿Donde se guarda lo que no esta delante suyo?.
¿Donde esta todo eso?
¿Todo? ¿eso?

¿Qué significa significar?

Mientras tanto, La Francotiradora esta en la tina llena de agua y reza. Sigue orando ante los nuevos dioses: sus armas.

Miss Violence piensa que tampoco aquello tiene sentido. La noción de divinidad ha sido olvidada.

viernes, junio 11, 2004

Otra tambien se llamo Nadie
Otra es todas las mujeres de (esta) la Historia.


Otra se llama Otra se llama Otra se llama Otra se llama Otra se llama Otra se llama Otra se llama
Otra se arranca la cara

mientras


El tiempo se lava en algun punto del Espacio

lunes, junio 07, 2004

Nada que no quedará atrás.
El silencio nos alcanza, no a la inversa, nosotros no decidimos el silencio, ni accedemos a él. Es una especie de fingimiento pensarlo así.
El dolor es ese, la certeza. No me equivoco. No hoy. No en esta ecuación.

No fallo en esas cosas fundamentales. y ese es el problema

Fausto ha decidido abrir los ojos y proyectar la cifra. Sabe que no hay revés
Los ojos de Nadie se llenan de todo esto:

Rifles en tinas llenas de agua,
una mujer decapitada,
el color blanco inundándolo todo,
Otra arrancándose el rostro,
cifras infinitas no escritas.

Babilonia, Egipto:
Una mujer corriendo del tiempo.

Leche lloviendo de las piernas de Mariko.


Todo esto sucediedose simultaeamente y de improviso.
¿Qué nos hizo humanos? (pregunta Nadie)

Responde la Francotiradora:

No hay misterio en ello.


Luego, aproximándose a lo inaudible, susurra:

No necesitas moverte. El movimiento te habita.

Fausto esta a punto de abrir los ojos. La cifra que saldrá por ellos es la fecha de la ultima Batalla.
Debemos orillarnos a lo Ultimo. Eso piensa Miss Violence mientras roza lentamente la Desert Eagle 45.
Las ideas no son propiedad
(No poseemos, nada puede tenerse)

Me revuelco en la cama del lenguaje
(Texto eterno: Compilación de citas)

Entiendo al vencedor como un futuro vencido
Sé con certeza que la cultura humorística (nosotros-ellos) es el olvido.

Construyo (estas) letras iguales a todas,
A la Otras y las que se aproximan.
Dejar los nombres
Que emerja Nadie.
Esta ciudad es de cielos apocalípticos. Esta ciudad le recuerda a Miss Violence los atardeceres frente al Nilo. Esta ciudad no tiene nombre o (ella) lo ignora. La voz de Mariko dice: Esto es Tokio.


Mariko se equivoca.


Aquí no es Tokio. Aquí es Aquí. Aquí no es ningún lado. Aquí es el texto. Aquí es.

sábado, mayo 29, 2004

Una vez ella se hizo pasar por mi. Solo hubo algo que no pudo imitar: El brillo en los ojos.
Hubo una historia de amor que ya no puedo recordar. Tan triste, que los ojos hacían el amor al mismo tiempo que escupían odio.

domingo, mayo 23, 2004

No estoy, solamente veo la belleza en todas partes (por ello el Honor, el Horror). Todo es Todo, yo soy aquello y soy tú y lo demás y soy el numero y mi vientre y mis letras y el lenguaje y las montañas y las vías y el desierto y todo esto que se aglutina y traspasa yo soy Eso. Esto, la energía que cuenta con mil nombres y termina, sin hacerlo.
Tengo una preocupación... me parece que alguien se mete en mis corneas... No se quien... Ni estoy segura.. Pero eso me parece...
Te pido que tengas cuidado al abrir los ojos y ver lo que percibes de mi.... No se que pueda ser lo que te sea enviado en mi nombre... Puede que todo eso sólo me parece... Pero ... Cuidado...

(La Escritora)
#1051;#1102;#1076;#1080;, #1087;#1086;#1093;#1086;#1078;#1077; #1082;#1090;#1086;-#1090;#1086; #1083;#1072;#1079;#1080;#1090; #1074; #1084;#1086;#1081; #1103;#1097;#1080;#1082; #1093;#1086;#1090;#1084;#1077;#1081;#1083;.... #1061;#1086;#1095;#1091; #1087;#1086;#1087;#1088;#1086;#1089;#1080;#1090;#1100; #1074;#1072;#1089; #1073;#1099;#1090;#1100; #1073;#1076;#1080;#1090;#1077;#1083;#1100;#1085;#1099;#1084;#1080;! #1048; #1074;#1085;#1080;#1084;#1072;#1090;#1077;#1083;#1100;#1085;#1086; #1086;#1090;#1085;#1086;#1089;#1080;#1090;#1100;#1089;#1103; #1082; #1087;#1088;#1080;#1096;#1077;#1076;#1096;#1080;#1084; #1089; #1084;#1086;#1077;#1075;#1086; #1080;#1084;#1077;#1085;#1080; #1089;#1086;#1086;#1073;#1097;#1077;#1085;#1080;#1103;#1084;!

Esto es un arbol, son sus ramas y su tronco y en ello las raices.

(Fausto cierra los ojos y sigue mirando-hablando con el arbol)
Miss Violence mira un arbol.Fausto mira el mismo arbol. Los ojos de amabas se iluminan. Miss violence sabe que ese arbol no puede ser tocado. Fausto ve esto, cuando ve un arbol:

Люди, похоже кто-то лазит в мой ящик хотмейл.... Хочу попросить вас быть бдительными! И внимательно относиться к пришедшим с моего имени сообщениям!



Para Fausto esto es EL ARBOL.

miércoles, mayo 12, 2004

Miss Violence no duerme hace muchísimos años. Sólo concilio el sueño algunas veces con afán de intentar experimentar, alcanzar, aquello que algunos conocen como sueños. No come tampoco. Nunca lo a hecho. Ni siquiera en las bacanales romanas. Se recuerda en ese época observando el vomitorium. Piensa que igual que en ese momento el enigma es descubrir porque se intenta matar lo ya muerto.

lunes, mayo 10, 2004

Por no renunciar

Odio escribir mi odio con palabras.

No hay pasadizos aun para acceder al silencio.

Lo que deseo, lo que me ilumina también me hace temblar.

Me cura, me devasta.
El Vacío es todo lo que precipita a lo Innombrable.

Una contradicción nos persigue: Ser Vacío.

Carezco de todo, Soy puro despliegue.

Babilonia. Lenguas destruidas. Reconstruidas.

La Biblioteca laberíntica

Caracteres afilándose y rasgando lo ojos como lijas.

Nada se ha ganado con la lectura del Libro.


Nada hemos ganado. Todavía.

La lengua destruye continuamente todo aquello de lo que hablamos.

En nosotros una zanja.

Sigo pensando que aun falta la palabra apropiada

Al igual que otros me desvivo en tal empeño. Misterio Milenario.

Nuestro destino es perder

Mientras sigamos preguntando.

Una noche de 1610, las miradas de Miss Violence y Mariko Yokohama se cruzaron. Erzsebet Bathory, también estuvo alli.
EL DESTINO COMUN: CATORCE SILABAS QUE ACABARAN CON TODO.
TODAS LAS PALABRAS NO HA SIDO ENCONTRADAS... TODAVIA.
EL VACIO OCULTA UN TERRIBLE HECHO.
SIEMPRE HAY UNA HISTORIA QUE NUNCA DEBIO SER.

viernes, mayo 07, 2004

no te has fijado que tengo los ojos como de hace muchos años y la cara no es ?
no te has fijado que tengo los ojos como de hace muchos años y la cara no es ?
La francotiradora padece de insominio. Las noches calladas no la dejan dormir. Necesita la oraci?n de las balas para conciliar el sue?o y una vez dormida, sue?a que dispara. Es feliz.
La francotiradora padece de insominio. Las noches calladas no la dejan dormir. Necesita la oración de las balas para conciliar el sueño y una vez dormida, sueña que dispara. Es feliz.
TODOOOOOO ESTTTTOOOOO Y LO DEMASSSS ES CIERTOOOOO NO VAMOS A DESPERTARRR NO ESS UN SUEÑOOOO NI UNA PESSSADILLLLA
TODOS NOS MORIMOS

......

NO, NO ES POR ESO, ES SOLO PORQUE ES CIERTO.



LO DEMAS SE VA COMO TODO. ES IRREMEDIABLE.
Esto. Es lo inombrable.
Miss Violence piensa en Esto. Esto que se llama de muchas maneras. De todas las imposibles e impensables.
Como se abre una mujer?

Asi empieza todo, por una pregunta.

Luego una afirmación:

Quiero abrirte. De un tajo.

(El sable de Mariko Yokohama parece sonreir).

jueves, mayo 06, 2004

Es que de alguna manera todos estábamos tratando de escapar de algo. Sólo ella decía buscar algo (otro nombre para justificar el estarnos perdiendo). De alguna manera esa casa (el mundo, el lenguaje, nos-otras) era el centro de todo este movimiento de perderse, correr para encontrase. La mire siempre con recelo como cuando se mira a un espejo y sabes exactamente que el Misterio esta a punto de ser develado.

Después de mirarla siempre emergía La Pregunta.


La incógnita nunca fue si hubo vida ella, sino cuales habrían sido las causas de su desaparición.

Que había antes del principio?.

Es que me desconecto y me conecto y no hallo mi lugar y es que escribo sólo para escuchar los ladridos de las teclas y siento sus filosos dientes sobre la punta de los dedos. La punta de los dedos. La sangre en la punta de los dedos. Es que hasta hace dos segundos me estiraba como un gato y amenazaba con precipitarse mi aneurisma. Y no puedo escribir tan rápido como me vienen las palabras, ese raro proceso de enciende y apaga en el cerebro al que algunos llaman epistemología y yo sé, lo he descubierto a hace poco o tal vez lo inventando hace muchísimo, que son las palabras quienes producen el brote, el salto entre la realidad, la mente y el conocimiento, ese mito que no quiere ceder lugar a las certezas demenciales. Y es que pienso que lo supe todo ese día (ese día es siempre) y no hubo lugar para renunciar, no hubo instante para decir se acabo, no va más. Y luego la rutina y la vida y la rutina y la vida y lo demás y lo demás que es todo. Todo repetido hasta la permutación ultima, mas no infinita que no alcanzaré a ver. Y luego ese sabor a herrumbre y a calcio, ese sabor de la muerte que esta allí (en todos lados) y la incoherencia y el enamoramiento en vano con el lenguaje. Y el calor y el viento, los cuatro puntos cardinales, y ese misterio. El misterio, que todo lo embriaga, lo embarga, lo amarga.

miércoles, mayo 05, 2004

La vida siempre se pierde. La vida siempre se pierde inutilmente. Si existe una regla, un patron en todo este universo perfecto y absurdo, es esa.


Sé, lo he sabido desde hace mucho, desde el primer día. Lo sé. Lo sé desierto. Lo sé de cierto. Sé que este es un inútil, pero hermoso combate.


Miss Violence Sonríe planea la proxima jugada.


Lo demás... lo demás se reduce a Uno.

Lo que nos mata está


A ELLA ALGUNOS LE LLAMAN LA MUERTE.
Los seres del mundo nacen y mueren inexorablemente; existe un verdugo a quien esta encomendada la tarea de matar.


lunes, mayo 03, 2004

No me decepciono porque no creo en nadie.
HAY COSAS INEXPLICABLES, ESO LO ES TODO.




miércoles, abril 28, 2004

Miss Violence sabe una cosa “el silencio es independencia”. Sabe también que acceder a ello la ha convertido en lo que es: Una cazadora solitaria, una viajera.


La diáspora siempre será un brillo en los ojos.

martes, abril 27, 2004

Ahora mismo pienso en el principio de incertidumbre en mi enamoramiento por las matematicas en las pesadillas donde hay corazones extraidos de un tajo en como terminar una carta, en que algo se me muere todos los dias y eso me hace sonreir, en el lenguaje del cosmos, en la incomunicacion en la imposibliddad en el color rojo y la distancia



jueves, abril 15, 2004

RUMBO A BARCELONAAAAAAA!!!!!!!!!!

lunes, abril 12, 2004

Ksenia Sakharova mira desde el fondo de sus ojos de hielo y dice: Ven a visitarme a este lado del mundo.
Sé que sus ojos no se derretirán nunca.











Siberia esta, aunque no se ve a lo lejos.


domingo, abril 11, 2004

su cuerpo gira sobre si mismo, de tal manera que puede ver todo lo que le rodea; gotas de sangre le escurren de los cabellos y cuando la invade la ira fulmina todo lo que este delante.

jueves, abril 08, 2004

NO FALTEN!

Los esperamos este domingo 11 de abril en punto de las siete de la noche en el conocido bar Turístico, para la lectura de Poesía con las poetas invitadas:

Jen Hofer, Dolores Dorantes y Mónica Nepote.


La Línea.



Y el 12 de Abril (lunes), Jen, Dolores y Mónica en:



Voz Alta Project

8:00 p.m.

1544 Broadway

(located in the East Village in downtown)

San Diego CA

619-230-1869

www.vozalta.org ¶ 4:08 PM
ANUNCIO IMPORTANTE DEL INTERDISCIPLINARIO LA LINEA
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EL TEXTO DEBE SER UNA DESESTRUCTURA, DEBE REGIRSE POR LOS PRINCIPIOS DE LA ANTIMATERIA.

El Ser y la Nada, ahora tienen una contradiccion que los enfrenta y los resuelve a ambos: LA ANTIMATERIA.
Todo texto, historia, lengua, suceso, se escriben desde ningun punto en específico. No hay finales ni principio, en el textovidacuerpo siempre hay huecos y tambien sobran cosas, el texto jamas estara completo. Asi que para mi la tarea es de que este texto-cuerpo cada vez sea menos inteligible y más incompleto. No busco crear fragmentos o modulos de sentido, busco por el contrario desestructuras, traer las palabras -todas ellas, las que brillan y las que están prohibidas- a la piel de esta carne llamada texto.

No encontraré jamas todas las palabras, mejor así, sé que hay cosas que no tienen nombre y otras que lo tiene pero no debe ser develado.

martes, abril 06, 2004

Sigo caminando. Me detengo frente a la pileta marcada con el numero 80808. Introduzco mi mano en ella. Una mujer emerge y pronuncia:


¿Cómo llega uno a las cosas?


Le tomo del brazo y su piel se me queda en las manos. entre el hueso y el musculo alcanzo a ver una inscripcion que me dice: Rikke esta en otro lado.
Hace frío y entro al recinto. Las paredes están construidas de piletas de mármol herrumbrosas y derretidas. Dentro de éstas, flotan mujeres que parecen muertas, pero que se levantan de repente para comprobarlo contrario. Siento como el agua viscosa me inunda los pies, tengo el presentimiento de que voy a encontrar lo he estoy buscando.
Todos los números, entiéndase mujeres, ríos, montañas, sonrisas, distancias y muslos se le juntan a Miss Violence delante del los ojos. Sabe que no es obra del recuerdo. La magia siempre se llama de otra manera.

domingo, abril 04, 2004

Rikke Diebole, sonríe, ya no se recuerda.
MISS VIOLENCE que en el siglo XIII se llamo Rikke, y cuatro siglos antes era pronunciada como Diebole, sabe que al cumplir 33 ciclos se volverá a llamar Christta (Paffgen) y retará al Ser.

jueves, abril 01, 2004

Diasfendonesia. La palabra rebota mil veces en la cabeza de Miss Violence, recuerda las primeras prácticas, los primeros mitos, las primeras traducciones de ésta . En ese aspecto la traducción latina de ella le resulta excesivamente larga, estirada hasta la ultima letra descuartizamiento/arrancadura/ desmenbramiento.

Luego salta de esta idea a otra donde piensa que la palabra no importa. Hiere al ser pronunciada; la lengua se arroja sobre los dientes en un acto violento, se retrae y trata de evitar alargar la frase. La palabra no importa. Diasfendonesia, en cualquier idioma, lo que busca enunciar esla acción de arrancar al mismo tiempo las cuatro extremidades del cuerpo. Miss Violence, repta en cuesta arriba sobre un árbol, rasga las cuerdas y la presa se dispara a los cuatro puntos cardinales. El horizonte se invade del embriagante olor de la carne.

Por azar

(el otro nombre del Destino)

amanecen cuerpos despedazados



Por accidente (occidente)

la explosión toca la carne

y la convierte en fuegos artificiales



Sé que en todo esto

(en lo que respiro)

hay un deseo, casi sexual, de aniquilarnos.




Fausto mira los números. Estos se extienden por todo su cuerpo, le arañan, le muerden, le dicen, susurran velozmente respuestas acertadas y luego se marchan. Se llevan el hilo entre Fausto y lo infinito. Fausto ya no recuerda como entró a ellos. Pero tiene algunas memorias de un incendio y de las garras arrastrándola hacia el vientre blanco en el que se estrella todos los días y no revienta. Su celda.


La letra trece y el número indecible.


SE CONVIRTIO EN UN KAMIKAZE QUE ODIA Y NECESITA.

G5GAK5

Mariko Yokohama sabe que la sobrevivencia es falta de honor.

Recuerda: su padre le dió la daga, una inscripción en ésta le develo una puerta. Tres ideogramas irreproducibles la apuñalan. Acabo con traquea, arterias y garganta. De extremo a extremo traspasada sabe que no hay futuro.

No hubo huida.


La iluminación no se filtró por la daga.




Mariko
GIGAKI

Se sabe que una sobreviviente no tiene honor en el reverso del mundo.



martes, marzo 30, 2004

LES NOUVELLES


El 21 de abril se presentará la revista Los Flamencos No Comen en su edición número 5, donde aparecen los textos* del interdisciplinario La Línea .

Los Flamencos No Comen es una revista especializada en arte contemporáneo, política, filosofía y literatura que se realiza, al igual que La Línea, de manera independiente en Francia.

Saldrá en versión bilingüe francés-español. Se presentará en el marco de la exposición Dessin ? de arte contemporáneo en la ciudad de Montpellier.

Esta misma revista se presentará también en la ciudad de Séte dentro del marco de la exposición internacional Narcochic-Narcochoc, a finales de abril, en el Musée International des Arts Modestes.

Queremos agradecer de parte del interdisciplinario La Línea, a todas las personas que han trabajado con nosotras y que siguen apoyando incondicionalmente este proyecto a favor de las nuevas voces femeninas de la literatura mexicana.


Desde esta esquina y frente al pacífico, un saludo enorme.


LA LINEA


*algunos textos de sus ediciones 1 y 2.

jueves, marzo 25, 2004

Mariko Yokohama lleva una linea que la atravieza. De izquierda a derecha. Una trasversal. Una historia abrio a Mariko, le revento las arterias y la traquea de un solo golpe.





domingo, marzo 21, 2004

(El resto d) el mundo somos nosotros?

No lo creo, ya no somos tan sentimentales.


Ohne festen wonhsitz



martes, marzo 16, 2004

Miss Violence se abruma cuando escucha que han rebajado la letra que nombra a todo lo que por iniciar acaba y han infectado el cabalístico numero (perfecto). Sigue pensando en que no sabemos que es la muerte. Luego se disfraza los ojos para que ninguna de aquellas que la acompañan se de cuenta de que saber la muerte es su propia Fata Morgana.
Piensa en las conjugaciones terribles de letras y números, sabe que el numero 13 y la letra J son lo mismo que el vedado nombre. Escucha la irrupción de otras esferas celestes. Sabe que aparecerá el planeta que a 40 años de la tierra anuncia el inminente Caos. Sonríe, cierra los ojos. Escucha la música de los planetas. Se niega a esperar más, los dientes le sangran, las encías le arden.
Piensa en Dresden, en Mesopotamia, en Jonia.

Todo se le vuelve otra cosa. Fausto no puede dejar de ver numeros en el cuerpo, en los ojos de las personas. La Mujer de la Bata Blanca le inyecta olvido, de nuevo.


Todo Nace

(se muere)

pero no sabemos que es la muerte


aun así esta en todos lados.




lunes, marzo 15, 2004

Y en un lugar que aun desconozco, una mujer que parece encarnar a todas las mujeres, me susurra en lineas cortas:

estoy aqui y me gusta mucho el sonido de tu voz. Tambien, me gusta mirar tu cuerpo como olas, bailando.


El océno ausente me ha dicho:


logras contraer zonas de mi corazon que solo mediante el lenguaje de una mujer podria darse.


ALGUNAS LETRAS PUEDEN CURARLO TODO

martes, marzo 09, 2004

EL OCASO LO CARGO AL PECHO

lunes, marzo 08, 2004

Algunas lineas rotas me dan la respuesta.

CUT HERE

Miss Violence extiende mi mano y sigue el rito

CUT HERE

y yo me voy quedando en algun lado del espejo, en algun lugar llamado profundidad.

CUT HERE

El sol me corta, me muerde, me quema.

CUT HERE


CUT ( Means my through)


HERE ( Means myself)


ahh, FABULOSA ENERGIA QUE SE TRASFIGURA A SI MISMA EN SU OPUESTO.

QUE GANAS DE DETERNER, LO QUE NO HA INICIADO.

QUE GANAS DE LLORAR ANTE TANTA BELLEZA.
ENTENDIENDO BELLEZA COMO DISTANCIA,


CUT HERE

que ganas de morder toda la carne de la carne

ver relucir mis dientes

cuuuuuuutttttttttttt

hhhhhhhhheeeeeeeeeeeeeeeeeerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrreeeeeeeeeeeeeeeeeee


just cut.
CUT HERE

domingo, marzo 07, 2004

CRONICA PLAGIADA DE OMAR PIMIENTA

Taxi Babel

Como buen chofer resignado, me puse una bata para dormir como las que usaba capulina pero con un capuchón inmenso. Margarita Valencia, mi copilota, se puso un disfraz y a los pocos minutos, mediante aditamentos extras, el disfraz terminó portando a Margarita, en una especie de caracterización de Miss Violence (o por lo menos como yo imaginó a Miss violence).
Back in the Café noir, Mayra Luna envolvía poemales calientitos de distintos sabores: ira, amor, tristeza… Amaranta Caballero leía el Tarot y Christine Foerster frecía fruta fresca. De el performance dentro del café no puedo decir mucho, mi participación como chafirete no me dejó experimentarlo. El resto del contingente Caltranzit junto con Abril Castro organizaba la inmensa fila de gente afuera del Museo de Arte contemporáneo de San Diego, para su posterior traslado vía Taxi Babel, al Café Noir donde se llevó acabo el performance. Cuando alguien me dijo que tenia 40 minutos esperando mi dialogue interno (como suelen ser las mayorías de mis autoconversaciones) “ fuck, si no rifa el performance tendré que traer 4 gentes muy enojadas de regreso al museo” a lo que contesté “pues manejo Tijuas style pa’ que le bajen”.

Para mi sorpresa (yo que no hago esa cantidad de fila ni para las tortillas) la gente regresó, en su totalidad, analizando el “lenguaje” y satisfecha.

“…i have never, ever, been so desperate to know at least some spanish…”
¿a cabrón qué les estarán diciendo?

“…i didn’t understand a word, but for sure that fruity girl was saying something really sensual…”
Aquí margarita me ilustra diciéndome que eran fragmentos de poesía erótica relacionada con frutas.

“…I think I pronounced that ok”
Poemal que les tocaba lo tenían que leer, todos textos de autoría liniera.

Al final del performance ya había dado vueltas del café al museo por tres horas y tenía la certeza de, que si no fueran casi las 12, no habría final para mi ruta.
Al fin terminó y la dueña del café Noir ya le andaba por corrernos.

Camino a casa, de vuelta al volante, me atacó el himno nacional en estereo frontera y no pude evitar, por primera vez en mi vida, ponerle atención al “lenguaje”.

Anyone wants a ride? Taxi Babel at your service.

viernes, marzo 05, 2004

Lo primero que vi fueron los zapatos y luego los ojos perdidos entre bosques fríos y cielos, luego la sonrisa a medio dibujar, esa que nunca he descifrado, después el cabello tan suave que parece inexistente como agua. Esa fue la primera vez que la vi. Y esa primera vez fue múltiples veces entre sueños, años y océanos. Todas las veces veo a la primera.

Eso piensa Miss Violence, mientras cae en trance al ser flagelada por el interior de la Virgen de Nuremberg.



Que se haga tu voluntad Demecia,
que a suerte de no volver más, yo en ti viva.



El lado B del mundo siempre nos acecha.

ni lo intentes. Si te alejas, te alcanza.

ya estas en él.


martes, marzo 02, 2004

Hay un murmullo que se filtra por la ventana el esquema de la realidad es...

Miss violence se acerca ...la existencia en un tiempo determinado. Desenfunda su arma y dispara. Da la vuelta y murmura: No hay tiempo. Nunca lo hubo.

lunes, marzo 01, 2004

Es tan hermosa
tiene por ojos pistolas.

Miss Violence abra los ojos.
La imposibilidad (que en realidad deberia nombrarse maravilla) es bellisima

Miss Violence sonrie, entreabre los ojos y sabe que nunca recordaremos ni siquiera la mitad de nuestros sueños.

sábado, febrero 28, 2004

OTRA VEZ UN FRIO (EL FRIO) Y LA CERTEZA DE QUE HAY QUE PARTIR (PLANEARLE LA HUIDA A OTROS).

viernes, febrero 27, 2004

[Empty]


There is no message


jueves, febrero 26, 2004

[En el Espacio Vacío siempre va otra cosa]






martes, febrero 24, 2004

EL SILENCIO AQUI NO ES UNA OPCION

Tal parece que Gil Gamés pertenece al grupo de aquellos que hacen de un autor un culto donde no esta permitido exponer una visión crítica que difiera de una interpretación caduca y unívoca. Aquellos que se agazapan en la seguridad (interpretación) que nunca les causará la menor incomodidad, aquellos que distorsionan y atacan (a pesar de su propia ignorancia) con tal de que su interpretación sea la Verdad. Lo terrible de esto es que a menudo estas Verdades se naturalizan e imponen sobre las demás y eso lo hemos venido sufriendo desde los primeros tiempos a través del falocentrismo. Por eso, es importante no callarse, cuestionar, romper con las viejas verdades. Reinterpretar.

Nadie sale ganando cuando Tod@s se callan la boca. Hay que hablar. Hay que decir fuerte y preciso; dando la cara, poniendo el nombre, haciéndose responsable de todas y cada una de las palabras que se escriben. Hay que hablar, debatir, argumentar. Hay que pronunciar las palabras FEMINISMO y CRITICA en la misma frase. Dejar de lado las urticarias que estas palabras pueden causar en las conciencias machistas-acomodaticias-y-miopes. Porque finalmente esto no es sólo un problema de interpretación a la obra de Cortazar, esto es un problema que supera a la Literatura y nos golpea en lo real. Y en todo esto el silencio no es una opción.

Margarita Valencia Triana






lunes, febrero 23, 2004

Las palabras de Ciego Mitico y Ungido estan por aproximarse:


Piensa en el sabotaje. En la milimétrica precisión de una maquina (pistola semiautomática). En el incrustar de las balas. En la Palabra (leche que tanto odia Yokohama). En el agua cayendo a raudales, golpeando. En la lluvia azotando los cuerpos. Decide no detenerse más. Ceder a la Ira y tenderse en medio de río que se a formado con tanta furia.
Hay una preocupación en el aire, una premonición. Alguien en el fondo de, todavía, un lugar indefinido (seguramente ubicado en la cabeza de Miss Violence) piensa en que se ha perdido el rumbo. Le preocupa el destino, le preocupa gravemente el errar. El Error.


jueves, febrero 19, 2004

Sé que la muerte (la mente) me esta pensando en algún punto de la tierra.
Aquí (que como sabemos puede ser cualquier parte) con la puerta abierta, a sabiendas de que no llegará nadie (o quizá por eso) Miss Violence decide cerrar los ojos, por un rato (Mil años, mil noches, no hay tiempo). Desde el principio no hubo tiempo.

Abre los ojos y cae en un sueño, donde por segunda y redundante vez, jamás ha existido el tiempo. Luego, los gatos, le muerden la piernas. Los gatos son pequeños y con perversos ojos azules. Miss Violence no sabe porque (o mas probablemente lo sabe con toda certeza) recuerda flores azules al ver colgar de sus manos los ojos de aquellos gatos.
No tengo ganas de llorar, pero la voz que me invade, me desgrana los ojos poco a poco, las lagrimas salen hiriendo, como vidrios cortando. Y esa voz, que aúlla y se desgarra mientras habla de felicidad.

lunes, febrero 16, 2004

La caída inminente. Felicidad es hueco. Plenitud. No Ser
El cielo cede, la tierra también. Lo demás viene después. Lo demás. El después.


domingo, febrero 15, 2004

CADAVER EXQUISITO.


Texas(1), una exasperante chiquilla(2),No hay otro Dios que el Dios(3),Mimeton(4),Reformidatio(5).mon changrin(6), je serai oisif et brutal(7). Regresar al mar.






1)Jack Kerouac. En el Camino.

2)Vladimir Novokov. Lolita.

3)Borges. El aleph.

4)Griego Clasico.(imitador)

5)Latin (Temor, espanto)

6)Proust. A l'ombre des jeunes filles en fleur.

7)Rimbaud. Pages Choisies

Y Dijo la palabra, que envolvia a todas palabras y en ella yo entendi: saliva, dientes, lengua, clavos, maravilla, filo, hueco, infinito. Dijo la palabra y yo otra vez, segui entendiendo.
Otro nombre de Destino es Caos.
Creo fielmente en la CAOS-alidad, no en la causalidad.
El espacio se abre a sus pies, Ellas por supuesto saltan. Ya estan salvadas.
No one here, can stop us.
El Uno. Indescriptible.
Este no solo es el dia, es el año.
MEDUSA SONRIE. LA pitonisa ha hablado.
Al igual que ANA -quien me acribilla con palabras- yo siento en la luz pequeñas tinieblas.

viernes, febrero 13, 2004

ALGO ESTA CAMBIANDO
Hay un murmullo que le cierra los ojos a Miss Violence, esta vez el placer no esta en enterrarse alfileres entre la carne y la uña, esta vez el placer viene del aire y de algo indescriptiblemente más filoso: El lenguaje.
Correspondencia

...ME GUSTARIA TANTO TENERTE AQUI EN CASA CONMIGO,
NO SABES CUANTO EXTRAGNO LA COMPAGNIA -PRESENTE-,
TOMARIAMOS TE DE CAMOMILLA, CHOCOLATE Y NARANJAS,
SALDRIAMOS A CAMINAR A LAS CALLES DE NEBLINA Y ROCA PERDIDA.
JUGARIAMOS CON EL COSMOS, DORMIRIAMOS UNA A LADO DE OTRA.
PERO AUN ME QUEDA EL ECO DE TUS BOTAS,
CABELLOS DISECADOS, Y UN SIN FIN DE AROMAS ROJOS.



Arsénico
La voz de Arsénico le dice a Miss Violence: ATRAVESE LOS MARES DEL TIEMPO EN FRIA AGONIA.
La frase atraviesa el cerebro como certera daga: DORMIRIAMOS UNA A LADO DE OTRA.

jueves, febrero 12, 2004

Las furias y el cerebro que guarda este recinto.
Ella olvido todo dolor, incluso olvido el dolor del olvido.


(LAQUESIS desaparece).

martes, febrero 10, 2004

ANUNCIO IMPORTANTE


LA LINEA HACE APARICION DE NUEVO , ESTE SABADO 14 DE FEBRERO DE 12 A 18 HORAS, EN PLAYAS DE TIJUANA, JUNTO AL FARO.

QUIEREN MAS INFORMACION, ASISTAN Y LO AVERIGUARAN.

SOLO UN PEQUEÑO ADELANTO: ES SOBRE RESIGNIFICAR LOS CONCEPTOS DE FRONTERAS ESPACIALES, MENTALES, SABOTEAR A LO BIEN PENSANTE Y REINVENTAR, A LA VEZ QUE EXPONER, LOS MULTIPLES USOS QUE SE LE PUEDEN DAR A UN AUTOMOVIL.

Att. La Línea
Un sonido me llena de miedo
Uno indescriptible. No me deja dormir

me muere algo, mas alla de un sueño enfermo o una pesadilla
Lo pre-siento.
Todo es lo Mismo

en ese sentido
Llamados a crear y a desaparecer.
Dejar de interponernos; dejar fluir
Sólo pende por allí, traído del aire y del agua, - que para los cuatro mundos es lo mismo-

algun dato incierto

Derretir la prisa, y el nudo que traviesa desde mis pupilas y me ata a lo inefable [garganta]. La emoción. El Infinito. El Todo. Lo Discontinuo. Bienvenido al Mar (Mal) abierto.

Ganas terribles de ir al desierto, de acostarme con las extremidades apuntando a los cuatro universos, puntos cardinales, y cegarme con el sol, perder el conocimiento, morir de sed.
Iluminarme. Y así hambrienta y fuera de mi empezar el relato (continuo volar), escribir para volver del cuerpo.
LA COSAS VUELVEN SIEMPRE (A MI)
LAS PUERTAS NO ESCONDEN, DETRÁS SIEMPRE ALGUIEN ACECHANDO, ESPERANDO. NO TE SANTIGÜES, SOLO TOMA EL ARMA. ACCIONALA, DISPARA, OLVIDA Y HAZ OLVIDAR [AL OTRO].

lunes, febrero 09, 2004

CRUZA LA LINEA -Y EN ELLO SUS MANOS- COMO SI CRUZARSE LA VIDA, UNA BALACERA FEROZ, UN ENIGMA.
TANATORIO
CEMENTERIO DE ELEFANTES
Las palabras que me gustan

DESPELLEJAR

DESCUARTIZAR

AMOR FILIAL

ANPHORA

SAVIA

Ella Dijo: Eres la unica persona que me ha hecho llorar con palabras.
Respondí: Y tú eres la unica que me ha hecho llorar con silencios.

sábado, febrero 07, 2004

“Entrad también aquí hay dioses” recordó a Heraclito y abrió la puerta. Miss Violence se interna en ella. Se transforma en agujas y venas. En sopor y euforia al mismo tiempo.
yo siempre reivindico la lucha
A veces hay dias, a veces hay seres y otras solo hay sensación, vertiginosa e inefable de que algo le ocurre al cosmos, a traves de nosotros.

No pueden ser mas que DESCARGAS ELECTRICAS BAJANDO POR LA GARGANTA DESTROZADA DE TANTO GRITAR. evocar invocar.

La palabras dicen:
CREO QUE NUNCA DEBIMOS SALIR DE ALLI
EN ESTE MOMENTO CADA UNA DE LAS PALABRAS

ME PARECEN PRECIOSAS

CLARIVIDENTES,

ME PRODUCEN UN ESCOZOR EN LA LENGUA

CADA UNA SE VISLUMBRA

COMO UNA TENTADORA HERIDA

UNA PUERTA AL CAOS HERACLITIANO
HUBO, TAMBIEN, UN MAR (que sin brújula supimos se ubicaba al Norte) UN SILENCIO INTERMINABLE Y UN CAOS.
hubo un miedo, un temblor, luego una carcajada compartida, un abrazo eterno y un certeza

El deseo puede más que el miedo, no cierro los ojos.
No dar vuelta atrás, subir al carro, no dudar ni una sola vez, dejárselo todo a las certezas.
{...}sola noche sin fin dormir nos toca.
Pero dame mil besos, luego ciento,
Después mil otra vez, de nuevo ciento,
Luego otros mil aun y luego ciento...


Catulo. Valerii catulli carmina.

Aceptado desde el principio. Jugar a un destino.
EL REGRESO DE ESTA MUJER, SOLO ES PARA RECORDARME QUE ESTOY COMPLETA, QUE NADA ME FALTARA NUNCA, DESDE SIEMPRE Y EN TODAS PARTES.

viernes, febrero 06, 2004

OTRA VEZ EL JUEVES FAUSTO.
HOY NO ESTOY ROTA. ESTOY VIVA.
El futuro nunca fue tan cierto.
No acaba. No acabara, esa es la unica certeza. Nos llevaremos en todas las que seremos algun dia.
Este temblor. Otra vez me abre al infinito. De mi cuerpo salen constelaciones, galaxias enteras.
Otra vez los labios, las lenguas, el aliento y (no) el final. La muerte se esconde. Detrás de cada beso. Sofocar.
LO MEJOR ES DESCUBRIR QUE LAS COSAS NUNCA SE FUERON.
OTRA VEZ EL 11
NO TE RINDAS NUNCA PORQUE DE SER ASI TENDRE QUE INCUMPLIR UNA PROMESA.
TODO PASO Y SE VISLUMBRA EL INFINITO. AMBAS ESTAMOS ALLI.
Dejare de temblar cuando tu ceses de respirar.

miércoles, febrero 04, 2004

O ¿algo tiene que parar?


Creeme, algo tiene que pasar.

martes, febrero 03, 2004

El problema siempre son los regresos.

Los regresos...
No mas resistencia. Bienvenido todo, hasta lo inevitable.

Miss Violence abre los brazos esperando que las flechas la atraviesen.

Asi lo hacen, llegan y se incertan abriendo rios en su cuerpo.


Sólo hay una pregunta que no haré.
Sigo creyendo en el destino, desde que te conocí, y sigo luchando en su contra.
Lo único que yo quiero hoy es que me dejes escarbar en tu lengua. Leerte las venas que te irrigan cada uno de los músculos. Besarte los senos. Lamerte los ojos abiertos.


lunes, febrero 02, 2004

5:45 PM
HOY. EL DIA ES HOY.
La amo y otra vez, tengo un miedo obscuro que se llama duda e incertidumbre.

LO UNICO SEGURO ES QUE HAY UNA FECHA FIJADA Y UNA HORA QUE LO DECIDIRÁ TODO
todo de un solo golpe

parece tragedia
me estremezco y tengo este deseo de muerte, de aventarme, de correr con ella. Dejar que otra vez el Arsenico se filtre por mis venas.
tengo vértigo
Yo entiendo entonces que esto es una prueba
Supe que estaba sola en un momento difícil. Como tenia que estar.
Algo se esta deshaciendo, algo va a pasar, de hecho ya esta aquí, encima de mi y no logro descifrarlo.
Ella no puede más ni yo tampoco. No puedo quererme más. Siempre la quiero al tope. Con un nudo en la GARGANTA.
Lo único cierto es que Ella, Arsénico volvió.
Miss Violence lo supo cuando su cabello escurrió sangre al ser tocado por el agua.
Todo es energia frenetica, lo veo todo moverse a velocidades prodigiosas, apabullantes.
No estuvo ayer, por eso no puede descifrar hoy el movimiento del cosmos.
Solo actuar, actuar, actuar....
La pregunta fundamental (el por qué) en esta historia no será contestada.
Cuando sale del oceno en llamas, Miss Violence se detiene a guardar llaves en la plantas de sus pies. Las entierra en la carne. Las llaves viajan lento, profundo, para recordarle (a cada paso) que hay puertas en el mundo que no quiere abrir. Todavía.

Occidente y Oriente danzan, se entrelazan y separan en solitarios ritos.


Una pira funeraria. Miss Violence entra en ella. El océano se transforma en una hoguera. Miss Violence entra y sale de ella. No ilesa.


Mariko Yohohama, de pie en el centro de las tres dimensiones, vestida de blanco, se besa con una serpiente, mete su lengua en la bifida lengua de ésta. La besa tan fatalmente que la revienta de un grito. Inicia el espasmo. La piel, la carne, cayendo del traje blanco. Contorsión. Mariko grita y en el grito se le sale el cuerpo, la traquea, la osamenta entera. Mariko regurgita. Mariko se vuelve una redundancia, Mariko vomita a Mariko y en ese acto se vuelve Mariko. Terminan la contorsión y el grito. Todo lo demás, que se aproxima, es silencio.
La pregunta cruza el aire, traspasa como flecha. Llega completa y certera. Por ella, algo tiene que quebrase. Preguntan por el hambre, Miss Violence no responde, una imagen la atraviesa. Para describirla no existe más precisión que ésta: allí, el movimiento feroz, donde se observan dientes triturando dientes, reventando hasta mostrar encías, siguiendo hasta demoler mandíbulas. No soltar. Seguir arrastrando victimas. La lengua de Miss Violence empieza a libar.

Sale de allí redundando violencia. Necesita otra presa

Lo primero que Miss Violence espera es consumirse, consumarse, terminar.

Lo otro que espera es que algo falle.
Creo que todo es cierto, aun as? lo ?nico tras lo que voy es escuchar el sonido de tu andar cuando te alejas. Cuando me huyes.
Miss Violence lo único que espera es consumirse, consumarse, terminar.


Miss Violence recuerda, como cuando se recuerda en la mente del otro, palabras que algun dia pasaron por su cabeza y nunca quiso pronunciar. Las terribles palabras y su poder resonando como ecos.

Libranos de las cárceles (internas) y de los demonios

Que sus ojos no me vean

que sus pies no me alcancen

que sus manos no me agarren

que sus armas se desvien

que el MAL no me persiga


Miss Violence, reconoce que nunca quiso eso.








MARCAME



sábado, enero 31, 2004

ALGO TENIA QUE ROMPERSE.
La unica (lo unico) que brilla como el filo de una daga, es la certeza.

viernes, enero 30, 2004

Mientras se alejan, alguien desde una celda blanca y acolchonada, las piensa. Las sueña.
Miss Violence le da la espalda al horizonte, sigue caminando a lo profundo. Mariko, no ha cerrado los ojos en varios días, la sed de occidente no la suelta. La mujer que algún día fueron las parte por dentro.

Ninguna esta en los sueños de la otra.

jueves, enero 29, 2004

El mundo estuvo incompleto hasta que la Insumisa (Pandora), vino a completarlo.
El mar por su parte sigue creciendo. Creciendo. Transformandose en el vientre de la tierra. En el gancho, en la puerta.
Con la mirada perdida hacia algún lugar que no esta en el horizonte, Miss Violence siente una risa y una soga que se le untan al cuello. No podrá renunciar a lo que sabe. No lo hace. No va más.

miércoles, enero 28, 2004

12119 22514119.

Lo unico que circunda mi cabeza, es : "Las venas...las venas"
Este animal (el texto), no tiene multiples lecturas. Sólo es rizomático.

martes, enero 27, 2004

Mariko Yokohama empuña el sable, le pasa la lengua por el filo y así con lengua sangrante y el sable en la mano sigue descuartizando al cadáver. Lo atraviesa múltiples veces, lo surca, le cobra el precio por haber fallado, por sucumbir en la batalla. Mariko esta odiando, y esto se le desborda por los ojos y sigue cortando a su padre.

Cuando termina se acuesta sobre el charco de sangre, abraza los trozos y sabe que con ello Oriente se muere. Mariko se levanta, se aleja, con una sola idea en la mente: Destruir y regocijarse en occidente.

lunes, enero 26, 2004

No puede detenerse a llorar, su unico camino posible es seguir, seguir, seguir.
No hay tiempo. Nunca lo hubo.

domingo, enero 25, 2004

Lo anterior, también, vendrá después...
Lo interior vendrá después
ABRIR LAS PUERTAS DE LA CARNE, VISLUMBRAR LA LLAGA INTERNA DEL TEXTO.
TODO ESTO SOLO SON FRASES, PEQUEÑAS HERIDAS QUE SE IRAN ABRIENDO PARA DAR PASO A OTROS TEXTOS.
Cubierta de Sangre Miss Violence les Grita a los cadaveres:

!!!Me burlo de aquel que ordena poner la otra mejilla y del que prefiere sufrir una injusticia a cometerla!!!!

(Una carcajada estalla y reverbera)

Miss Violence escurre y se aleja.
Miss Violence sigue disparando mientras piensa:


TODA BATALLA INTERNA SE LIBRA Y SE GANA AFUERA.
Acciona la pistola. Jala el gatillo.
Nacen flores rojas en los cuerpos

Aparecen las venas desprovistas de piel,
se entremezclan.
Todo se vuelve una llaga

Continúa la lluvia de balas.
Miss Violence se acuerda que todo empezó por un saber, una certeza. Recuerda que cuando supo definir el movimiento, llego a la conclusión de que el mundo se esta muriendo, eso es el movimiento. Desde entonces el viejo Heraclito se le metió en las venas y empezó a renunciar al mundo. Así acciono la primera vez el gatillo. Dejo de interponerse con el cause del universo.
Miss Violence se abraza, siente los FILOS, sabe que no existe una palabra más precisa (preciosa) que esa. Las raíces griegas se le enredan entre la lengua Filos es intraducible como Amor, pero se acercan demasiado. Después el Latín le invade la mente diciéndole que filos es daño. Se estruja fuerte hasta lograr concordar los significados. Amor y Daño. Filos es carne, es sexo, es sangre.
Miss Violence sabe que le nacen cortes hacia adentro, puntas largas y afiladas. Se abraza. El abrazo de la virgen la traspasa (sin tocar ningún órgano vital). Nuremberg le crece hacia adentro. Miss Violence se esta convirtiendo. En un sarcófago de auto suplicio.




sábado, enero 24, 2004

Otra caída. No será la última.

Je reve de toi
Meme le jour
J’entends ta voix
La voix de l’amour

Suspendue au plafond
Tu ris aux eclats
Tu es hereuse et au found
De la piece il y a tes chants
Si un jour tu meurs prevens-moi
Que je t’aime une derniere fois
Si un jour tu meurs

Un verre de vin
Je me sens bien
J’ai oublié
Tous nos chagrins

Au petit matin en sortant
J’ai depensé tout mon argent
Pour acheter aux enfants
Un énorme diamant
Je te le clouerai sur le front
Qu’il t’ilumine jusqu’au pritemps
Aun procham pritemps

Si un jour tu m’aimes dis-le moi
J’apporterai du champaige
Quand je pense a toi j’ai des frissons
Du champagne et des fleurs
De toutes les couleurs.

Arthur H.

viernes, enero 23, 2004

EL TEXTO

VII

El cuerpo es texto y viceversa. La LENGUA.
E3 TEXT6

V

El texto debe ir mas allá de las letras, saltar, acaparar, usar los números, insertar imágenes. Romper con la idea de que el texto solo se escribe con grafías. Volver a decir con runas. Develar.

EL TEXTO

IV

El texto debe ser trágico, a la vez que sencillo, debe estar lleno de máscaras, de capas, ser intrainfinito.
EL TEXTO

III


El texto puede iniciar de cualquier lugar, terminar en cualquier lugar, suspenderse y volver a si mismo. No obliga a nada, no precisa de un final, o una solución, No exige que ocurra otra tragedia, además de la letra.
EL TEXTO

II

Quiero crear el texto en un lugar que no existe, que mejor lugar que la RED.
(Todo pensamiento es material. Husserl y la fenomenología.)

Este texto permitirá la fuga de personajes de un texto a otro, que al final será el mismo, fluyendo de unas paginas a otras, en trozos de sentido distorsionado. Mi texto a pesar de las certezas tiene una base en el principio de incertidumbre, así que hay que alejarse de él y luego acercarse y alejarse. El texto como danza, como ritmo sincopado y frenético, a pesar de la inmovilidad. Quién dice que la iluminación no existe en lo móvil? Y quién dice que los opuestos deben reconciliarse? Nada de eso es cierto, Y todo esto es tan cierto en la medida en que nos dispara a actuar sobre esta realidad ficcionada, o esta ficción asumida.


Miss Violence
EL TEXTO

I

Quiero romper, romper temporalidades, espacios, contextos, dejar el texto y la historia fuera del texto, centrarme en hilos-suposiciones interpretativas, crear un texto escurridizo, y a la vez iluminador, profético, filoso y filosófico. Donde cada una las palabra tenga un peso, cada una de las letras digan exactamente, se afirmen a sí mismas, una historia inacabada, auto referencial e iconoclasta, mezclar lenguajes, hacer trizas. Busco crear un texto violento, sin explicaciones, con furia e iluminación en las letras. Un texto-puente que se dinamite al cruzar por él.


Miss Violence
No te puedes ocultar del caos.

jueves, enero 22, 2004

Todas las palabras no han sido encontradas... lo siento. Sin embargo, la mayoria de ellas estan por llegar...
Hab' noch nicht alle Worte gefunden... es tut mir leid. Also, die meisten Worte kommen... noch.

Nico. Fata Morgana
Esta herida. Miss Violence esta herida. Sigue con un hueco a medio cuerpo. No pudo restructurarse, nada resulto, ni los rituales, ni los arrecifes, ni extraer su cara, ni llegar al Leúcade y saltar desde su precipicio. El mar jónico no cerro su herida, en vez de eso, las olas que vio en Leúcade desde el alto promontorio arrastraron ante sus ojos, espectros de los amantes heridos que saltando de allí, como ella, quisieron curarse. Y nada funciono. Miss Violence recuerda al Leúcade como el lugar al que se va para constatar que no se puede olvidar.

Se aleja de allí, cierra los ojos y el viento le explica la lógica del Ser

Pues en modo alguno puede algo generarse de aquello
Que no es; y tocante a lo que es, el quedar destruido
Es imposible, es cosa que no cabe oir...*

Miss Violence lo entiende, nada es más fuerte que ella. Nada puede vencerla, sin que suceda demasiado rápido y luego de paso a lo intacto.

Recuerda la ataraxia, que quiere borrar –en todo momento-, después, sonríe. Se va.

*Empédocles.
M
I
S
S

V
I
O
L
E
N
C
E

R
E
G
R
E
S
A
CAJA DE BALAS

miércoles, enero 21, 2004

MARIKO YOHOHAMA se levanta, cuando lo hace Miss Violence sabe por qué Mariko odia la palabra leche: Por que es privada.
Miss Violence vuelve la vista hacia arriba y ve como gotea leche entre los muslos de Mariko. Rios de leche atravieza las piernas de Mariko y se incrustan en la cara de Miss Violence que aun esta postrada y observando hacia el infinito. Mariko se separa, camina y toma asiento al filo del acantilado. Se petrifica, pero antes abre sus piernas y deja fluir la leche. Sus rios llegan al fondo del mar a través de la tormenta.
MARIKO ES SILENCIO Y DEFINIRA EL VUELCO DE ESTA HISTORIA...SI SE MUEVE.

(La pista definitiva. El odio es la palabra leche)

martes, enero 20, 2004

La inombrable mujer del Oriente Aparece.

MARIKO YOHOHAMA

La palabra leche.

el Oriente se avecina.
EL INTERDICIPLINARIO "LA LINEA" INFORMA:

lunes, enero 19, 2004

Fausto pensando en el problema de la cifra del mundo, mientras mira sangrar su ombligo.

Nuestro conocimiento del mundo no ha logrado pasar de los tres primeros numeros cardinales. Sólo algunos iluminados (ataraxia) saben que en la proemra docena se suscribe el cosmos.

Fausto, ya no lo dice, pero en su cabeza el Infinito y el Otro se refugian en los numeros negativos.

domingo, enero 18, 2004

NO HAY UNA CRONOLOGIA PARA NADA. NI SIQUIERA PARA EL ARSENICO NI PARA LA HEROINA.
Lo unico que quieren es estar heridas de muerte. Por eso, cada cuarenta dias antes de la desintoxicacion regresan.

Todo es inutil. Nada puede herirlas. Ya no.
La francotiradora. regresa al mundo, abre los ojos, se aferra su rifle. Inicia, la caza.
NO VA MAS...
No sabe que hacer con la unidad, con la plétora del ser armónico. Decide pararse en un filo, sin desesperación, pero esperando, acechando el delirio, sin la energía suficiente para impedir la demencia. Y aguarda, esperando sabotearse.
En el paraje de los arboles resecos, por el frio y el tiempo. Miss Violence sube la montaña. Lleva un hueco a medio cuerpo.

sábado, enero 17, 2004

BENZOATO CLORINADO. 45 TONELADAS. DESTINO: MEXICO.


Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD. Sí VAMOS A LLEGAR AL PRIMER MUNDO, PERO EN UN ATAUD.

viernes, enero 16, 2004

Luego la sangre que es bebida, alguien (la mujjer del Norte) Cae.
El adentro y el afuera se intercambian con los puntos puntos cardinales.
La danza sobre las ruinas de esa tumba.
Inicia la danza.
Todo lo saben. Los ojos brillan como dagas. Luego se cierran (en si mismas).
Suben por el despeñadero. El acantilado tiembla. La risa reverbera, brama.
Saben a donde han de llegar. No les importa, emprenden camino, el regreso no tiene lugar.
Aqui nadie pregunta por el tiempo.
En todo esto los elementos bailan. Nace la tempestad.
La que entro de espaldas al Mar, sale con ellas. De frente, triunfal.
La que se niega al Nombre

Pudiera llamarse Aelo por la furia, la borrasca en sus ojos.
Se niega al nombre.
Sabe de los dioses en el pelo,
por eso lleva relucientes filos negros por cabello. Violento.
Emerge del Mar (Mal) tempestuosamente.
Salió ilesa del motor encendió de un barco.
Surge intacta después de causar el naufragio.

La inmarcesible

Camina del mar con pasos lentos, tranquilos, como deslizandose. Asi, se burla de cronos que lo destruye todo. Alarga la resistencia de los minutos, los estira al maximo, los desmembra y luego no los recuerda. Olvida.

(Miss Violence sigue en el fondo del oceano con los ojos entrecerrados)

Posee la cabellera exacta de lo imposible, para ser puntuales, la cubren corales, sargazos. De cabeza a raices parece infinita.

Sale con el paso ergido. Absoluto.
Como debe ser todo retorno del Mar (Mal)
I

Salen del mar.
Algunos (los aires) afirman, son hijas de ARES, otros dicen que estan hechas de los fragmentos de ESCILA.
Hasta ahora la unica afirmacion correcta es que se burlan de Cronos y pueden entrar y salir del Hades.
La descripcion de estas mujeres es imprecisa, unas son aromas, otras pieles, las demas espinas y cabellos.
Otra vez las mujeres del ópalo y en otro lado, a una distancia (mental) considerable se encuentra Fausto.

Fausto se repite a si misma, en voz baja: Las matematicas son terribles, cada "X" esconde un misterio. Luego se decide de nuevo, a resolver el mundo en la formula perfecta, sigue mirando las paredes (que en verdad son acantilados) y encuentra las cifras. Sus dedos tiemblan, se funden en la tierra, los ojos se le nublan, ante ellos la cifra perfecta. El ombligo de Fauto se abre y emerge de el la sinfonia sangrienta que la conecta con la tierra, con los acantilados, con el cielo, con la cifra perfecta. TODO ES UNO. SER NO ES SER PERCIBIDO.
La venas me muerden el cuello en un intento de fugarse, logran romperme un poco, pero solo un poco.

Una hemorragia no va a matarme.
Sólo la furia, que sabe a muerte, a sangre, a puñetazos repetitivos en el estómago...

a eso que se siente cuando te peleas con el espejo.

No estan por ahora...

Algo sucede en el centro de sus geografias femeninas.






jueves, enero 15, 2004

Sólo puedo decir que cada una de ellas hace sangrar la tierra. La unica version conexa que se tiene es que todas portan un ópalo en la mano izquierda.

miércoles, enero 14, 2004

No puedo decir más sólo que pertenecen a...
RITOS




DESPERSONALIZACION


Acantilados y torrentes. Una danza sobre las ruinas de esa tumba, una danza, que se rompe y no se rompe con el aire. Cabello cubriendo el cuerpo en seis concéntricos vuelcos. Zapatos y artefactos desconocidos. En el acantilado el fuego arde. Las mujeres permanecen cada una en los puntos cardinales. Las venas de la danzante se rasgan. Las demás sin reaccionar, esperan que salga la cantidad suficiente de sangre, luego la que se coloca al Norte, da unos pasos, une las manos en un cuenco y bebe la sangre. Las demás esperan su turno. Tiene que hacerlo. No saben cuando saldrán, pero será en un largo tiempo. Lo único seguro: Un nombre se les derrite entre las manos.
La Corriente sigue fluyendo y a ella le atraviesa un recuerdo s?bito del teatro griego y sus personajes (mascaras), luego, las preguntas, irremediables, la asaltan: Cuantas personas eres? Es decir cuantas mascaras te conforma?

Busca una respuesta. Una cura, un proceso que la aleje de el rostro. Se avienta al acantilado y ...

C
A
E
.
.
.

Siente los filos de las olas, entr?ndole al rostro como dientes, se sumerge, abre la boca, respira hondo bajo el agua. Luego, inicia la acci?n y llega el recuerdo. Se acuerda de Anwgged Annwn, la isla lejana, donde nunca tuvo fr?o excepto cuando repet?a el rito de respirar en las profundidades. Sumerge un vez m?s el rostro, y se lleva las manos a ?l y rasca con fuerza, rasca, rasca, hasta que emerge un rostro nuevo, torrencial y sangrante. Emerge y piensa cu?nto tiempo le durar? esta mascara

martes, enero 13, 2004

y en el lugar de los CORTES siguen arrancando mis uñas.
...Y el dolor que urgía se abre paso por la garganta...
POR AHORA, LOS DIOSES ESTAN LEJOS.
MIENTRAS LAS TIJERAS RESONABAN, MORDIAN, Y ESTRUJABAN EL CABELLO, YO DESEE: "QUE ACABEN CON LOS DIOSES"
CORTES

Antes de cruzar la puerta, recorde: un dolor urge. Entré.
EL LUGAR ES AMENAZANTE, HAY UNA INSCRIPCIÓN EN LA PUERTA QUE DICE: CORTES. ENTRAMOS.

lunes, enero 12, 2004

Solo dire que una de ellas tiene el cabello de marfil negro. La imagen inmediata: el motor de un barco en marcha, le hizo el corte.

(recuerde que hubo un naufragio)
Arsénico: Blancura inmediata y un pie en la tumba.

(Sanré lo dijo)
Arsénico no es una mujer, es una adicción.

sábado, enero 10, 2004

Siguen llegando

van cayendo

uno

a

uno

La Línea es el pretexto,

cruzar el Hades,

vencer la suerte

Pero

la verdad es que

el Mar los llama

los acecha,

les grita,

los engancha


Y siguen repitiendo:

...sortear el Hades.

Van cayendo.


Un hombre inmenso

con toda la carne colgando

rosada

fofa

podrida

Pendular

Sacada del cuerpo

se desliza,
se desliza
cruza
cae


La mujer
en busca del mar
(los dos tobillos rotos)
llego al naufragio


Un hombre que ya no siente frio
tendido en la calle
con el culo de fuera,
ha hecho y le han hecho
todo lo indescritible.

Hace frio
y es otra vez el Mar
que esta vez
se transforma en aire.


Ese Mar-engendro
que los jala.

La sirenas no son el motivo
son las olas,
es el Mar y sus cuchilladas
quien los tiene presos
a unas leguas de distancia.


Siguen cayendo
l
legando

no entienden

que el mar no es una puerta.

El mar no es una puerta,
es una adiccion,
es un enganche eterno a la heroina
a la heroina barata,
a la que te hace vomitar
mientras te abre el paraiso.

No hay lugar a donde ir
el Mar no cura nada.








viernes, enero 09, 2004

SOLO PARA CAZAR SE SIGUEN LOS RASTROS



jueves, enero 08, 2004

TODO ESTO también es un cartel.
Bienevenidos al ARRIBA
La ultima linea

la ultima fibra


la ciudad se decide en cada paso
La ciudad suicida=La ciudad homicida. Nuestra ciudad.

Nosotras.

NOS-OTRAS.
Dos cabezas, versión paralela


Hora de revelacion: 9:13 PM Amaranta


ARDE VALENCIA, ARDE TRIANA


I


La olí. En este caso el sentido del olfato le ganó por mucho a la vista.

Después lo supe: Roja. Toda ella.

En una sola línea entrecortada y a la vez llena de florituras (el canto se oía como las sirenas ambulantes, esto es: el vehículo de salvación en el mar).

Roja, toda ella, en vertical, ascendente.

La olí y lo supe.

Cada vez que un ámbar toma su lugar en el anular de la mano derecha de una mujer, la Tierra sangra.


II


Algo sucedió en esta calle. No sé qué tipo de sangre sea. Probablemente herida de muerte. La banqueta tenía varios metros con gotas rojas. Gariboleadamente alienadas. La olí. La ví. Una línea roja sobre el asfalto.

Fascinante.



Amaranta Caballero
Ella dice: FASCINANTE.

La palabra precisa para el paisaje.

La palabra escurridiza que se ocultó de mis letras.
EL EXTRANJERO NOS PREGUNTA: COMO SE DICE BLODD EN NUESTRO IDIOMA?

YO RIO, CAUDALOSAMENTE.


ME ALEJO REPITIENDO... SE DICE SANGRE...SE DICE SANGRE...SE DICE SANGRE...
BLODD
el cual se pierde cada cinco pasos... l

a mujer del frío deduce, con su mirada horizontal y su indice ergido, que es el pavimiento, las piedras quienes estan sangrando.


Yo pienso que sí, han de ser las piedras quienes estan sangrando, luego enfilamos los pasos y volvemos a seguir el rastro.
Despues de no poder explicar, nos limitamos a seguir el rastro.
Mientras PIENSO en que todos vivimos goteando y esto se acompaña de una imagen totalmente inconexa para el caso, un rostro cuyos labios son de ziper. Luego me vienen a la cabeza unos guantes negros y largos.
La mujer del frío me dijo: Mira es sangre!, alguien viene goteando.
Sí, hay algo que no puedo escribir, que sólo quienes ven el brillo, un brillo extraño y nuevo, pueden entender. O quiza no.
Hay una sola pregunta que Miss Violence no responde: el por qué lleva siempre una urna consigo.
Unica ausente: La ninfa Farmacea
Cambie el corazon vacio que Italia me entregó, por un corazon-escudo, que las mujeres que han vuelto me trajeron.
No es un final. Otro rito. Envenenar el mar no es un final. Es el paso exacto para sumergirse en ella. para hacerla inacabable. Inundarse por fuera, tragarla y no volver a perderla. Darle paso, bienvenida, a todas las cavidades y fisuras, sellarlas con Arsénico.
Es como el final o el principio de una palabra... no se sabe que puertas abrirá. No se sabe porque se atravieza al paso.
Esta vez cambiamos el ánfora por una cabeza.
Miss Violence al verter a Arsenico (entendiendo por verter, el decapitar), piensa en que la adiccion ha terminado. Arsenico, al sentir el filo de la espadaacariciandole el cabello y dandole una mordida letal, piensa en que ese vertigo, antes de derramarse, es LA VERDAD.


Luego todo se pierde. Miss Violence se da vuelta y se sumerge. Arsenico sigue derramandose.
ARSENICO


(La unica vez que se hara presente, antes de desaparecer al envenenar el mar)

...QUE LA MAGIA CONTINUE...
NO TENGO NADA QUE PERDER MAS QUE LA VIDA MISMA Y ESA, LA CAMBIARIA POR UN INSTANTE DE ABSOLUTA VERDAD, QUE HASTA AHORA, SOLO LA HE ENCONTRADO EN EL MAR, EN LA DEMENCIA, EN EL ANDAR, ORGANOS , SILENCIO Y AQUELLA TARDE EN EL VERTIGO CONTIGO....
Estar del otro lado, darle la espalda al mar, sumergirse de espaldas para no volver a mirarlo. Salir de frente, siempre.
Hay quienes tienen el don de morir conseutivas veces y otros que no mueren.
Pensó que la adicción habia terminado. Alli estaba frente a Arsénico y no extendio la mano. No para tomarla, lo hizo para para verterla en el agua. Y recordo a Circe envenenando el mar. Luego se dio la vuelta y de espalda se fue internando en las olas.

miércoles, enero 07, 2004

Cuándo llegó a la orilla se sumergió en el agua, permaneciendo un dia y una noche bajo las olas, de pronto el agua empezó a hervir y se tiño de rojo.

Nadie la vio salir, pero cuando lo hizo su cabello ya era una masa de algas y sangre.
Otro enigma irresuelto: cómo Miss Violence se trago el AHORA?
Casi no habia luz, por eso ni los que conservaron los ojos pueden saberlo.
Cuándo las olas regresaron el cuerpo
Nadie sabe cuando inicia la genealogía, cuándo Medusa se transformó en Miss Violence.
Hubo un naufragio.

martes, enero 06, 2004

Lo cierto: Los procesos verdaderamente importantes se viven y enfrentan en solitario, tales son el nacimiento y la muerte.
sí, no sabe

la muerte siempre le llega a uno por dentro



Creo que Ella se me va para siempre (entendiendo siempre como un lazo indefinido de tiempo/ entendiendo siempre como un capricho mas de Jano)


Ya no espero nada. Todo puede pasar.
El proceso

Por siete años guardo silencio,

al siguiente año sorió,

despues ya no abandono la risa.

Desde entonces Ella me taladra.