Demasiadas preguntas y pocas respuestas, sólo el estomago y todas las vísceras que me muerden por motivos diferentes.

Soy experta en lo con lo que tiende a colapsarse. Sé todo sobre el Plan B.

Aqui no hay poesía,
ni caras llenas de sorpresa,
solo rostros planos y acentos raros,

Hombres ebrios y

Mujeres-nicotina


Aqui nada me hace escribir poesía

Aqui lo más poético es una escalera
con 62 peldaños que cuento a diario

Aqui cada escalón me asemeja a Jesucristo
caminando hacia la cruz


Aqui no hay poesía,
hay ojos verdes y comentarios racistas


Aqui no hay poesia, excepto
las nubes
en estos cielos inmensos que son el mundo
(su reverso)

Aqui no hay poesia
soy un extranjero o
un juguete

Aqui me rehuso a escribir cualquier letra,
ha abrir la boca y mi cuerpo

Aqui no hay salida posible

Aqui no hay poesia

Elllos estan perdidos.
Yo no.

Usamos colores o sonidos o aromas o sintagmas para enmascarar nuestra certeza: No podemos decir nada de Nada.

La escritura como Jam Session. Tocar la maquina como tocar una trompeta o un piano. Tocar la maquina con asombro, con sorpresa, a ciegas, cayendo en trance ante el sonido de las teclas. Inventando, traduciendo, realizando significantes para el sonido. La escritura como sorpresa. No saber. Manos en fuga. Seguir Tocando, escribiendo, resistiendo, peleando.

Comparto con todos (incluso con los que lo ignoran) la irremediable prision que para el pensamiento es el lenguaje.

Sigo los rastros de la Gran Psicótica,
de la mujer que sabe que
una Rosa (en cada segundo que cae)
es y no es identica a si misma.

Digo:TODO y Digo: Esto. Digo Todo Esto. Pero el contenido sigue siendo irrelevante. Esas palabras sólo son esas palabras,lo que enuncian esta en otra parte.

La unica relación posible de las palabras es con las palabras.

Yo soy porque’s.

Primero El decontructor(Derrida), luego la Resistencia (Sontag).

¿Quién será el próximo arrancado por la muerte?

(¿Acaso Baudrillard, Kristeva, Lipovetsky, Eco?)

Lo único seguro es que el solipsismos sigue Negado

Aquí: La vida. Esto. El texto.

La Pregunta seguirá sin responderse.

La Francotiradora sale de la tina llena con rifles y agua. Algo que parece una daga le atravieza la mente. Decide pronunciar una plegaria para una diosa de otro calibre. Observa entre sus armas. La elegida: Medusa Revólver.

La plegaria es interumpida. De los labios de la Francotiradora brota la sentencia.

---Deberiamos irnos de Aquí

La Escritora con semen en la boca y Furia inusitada que le provoca el presentir que todo esta a punto de irse de sus letras. Escribe, mientras escucha el susurro, que es la voz de la francotiradora planeando la fuga, que dice:

—Deberíamos irnos de Aquí


Sabe que no podrá evitarlo, sus personajes desde hace mucho emprendieron el desarraigo y la fuga.

En el aquí (que es Tokio, el Texto y la Ficción) Mariko Yokohama sigue siendo incapaz de toda emoción. Lo único que podría simularle una salida son las nubes que atraviesan la luna o son atravesadas por ésta. Lo ilimitado.

And Suddenly, something emerge like a Whisper in Mariko’s Left ear:

— WE SHOULD GET OUT OF HERE

Miss Violence is back, and so she is leaving The Text.

Miss Violence se siente sobre sí misma, si hubiera una palabra en entre las palabras que se aproximara a ella en este momento sería Hastío. Sin embargo no hay palabras para aproximarse. Un numero aparece ante los ojos de Miss Violence: 222. Es tiempo de escribir cartas de renuncia a la mujer que es en otro cuerpo.

#222

Fausto sigue respirando y lamiendo cifras. No sabe vivir de otra manera. No sabe vivir. De otra manera. Una mujer que es en otro cuerpo le avisa el Silencio. Una mujer que conoce sin ver. Una mujer que se baña en compañía de rifles inextricables. Una mujer que le reza a las armas. Una mujer cuyo nombre es PALINDROMO y en esta historia se le conoce como La Francotiradora. Una mujer que resuelve Todo, con sólo decir:

—Deberíamos irnos de aquí