lunes, diciembre 31, 2007

La sorpresa de vislumbrar un día que marca un final. No te diré que me gustaría ser un mueble de tu casa por enésima vez. No, eso no. Tampoco que no me hace feliz que el vino escurra por mi traquea a las cinco de la tarde. Pero hay tantas cosas que quiero decirte, hay algo hondo dentro de todo este lunes, que me gustaría contarte si supiera quién eres y en qué coordenadas te encuentro.

domingo, diciembre 30, 2007

¨Que la tinta llueva como dentelladas. Que la tinta duela como dentelladas.¨


Las Rutas del aire.
Necesitaba un jetleg, justo en el último día del año. Las manos me tiemblan y los ojos incandescen. Reconozco todo de este momento, excepto el espacio en el que sucede. Reconozco (y esto es siempre recuerdo, historia paralela) el desierto en la boca. Estoy en mi cuerpo que pertenece a T. Estoy en T y el hombre de mi cabeza sonrie ante la geografía conocida, el hombre de mi cabeza quiere echarse a la boca puños de arena y correr al mar. Quiere tiritar de frío a las 3 de la mañana frente a las olas (caballos celestes), quiere volver a hablar de lo que no se puede, de la mujer que lo empuja fuera, que lo saca de sí mismo. La mujer muda que, poco a poco, busca otro lenguaje o por lo menos cava huecos en éste.
Pensé que la distancia ayudaría a deshacer horaciones,
a perder preguntas. A no saber formular que
el sistema de objetos organiza las diferencias sociales.

La distancia no me ha borrado, ni a ti tampoco.


Margarita Valencia. Jueves Fausto.
ALLEN GINSBERG
Me pides que frene, y yo no sé vivir de otra manera más que a la intemperie, con las gotas gruesas del tifón resbalando por mi cuello. No sé poner límites, ni pedir permiso, la frase Aquí y Ahora esta tatuada en mis costillas, en cada milímetro del hueso. Le tengo miedo a las frutas podridas, le tengo miedo a mi espalda que traza trayectorias irregulares y unidireccionales. Le tengo miedo a mi cuerpo cuando es arco y no puede detenerse. Le tengo miedo al disparo de salida porque traza un inicio irrepetible y te digo, que no sé vivir de otra manera.
III

El ángel aleccionador

Le decia:
quieres darme una lección.

Quieres que aprenda a guardar el silencio
bajo la lengua mientras los ilusos hablan.
Que yo me vuelva como tú, eso quieres.
Que sea nadie, menos que nadie.

Una brizna de hiel en un frasco de formol.

Quieres que sea como tus verduleras, tus putas tristes,
tus mujeres buenas.

Que baje la vista ante el brillo amargo de tus alas
mientras desdoblo la ropa y ocupo mi lugar
en el charco de semen que dejarte ayer
sobre la cama.

Tengo que tender la cama.

Quieres que ponga la otra mejilla. Y luego la otra.
Y luego las manos, las nalgas, los muslos,
bajo el golpe de la regla de madera que te regaló tu
maestro de primaria.

Quieres que te dé las gracias.

Quieres que deje de mencionar los nombres
de los lugares comunes. Los otoños en París,
los veranos en Madagascar, el viaje a Florencia.
Nunca quieres que te cuente de las costas
de Bali.

Que me olvide de las sábanas de seda, el perfume
de algas, el oporto, el té de menta.

Que uses palabras simples, quieres.

Quieres que te la mame.

Quieres que aprenda a imprecar con la dorada
languidez del héroe que nunca fuiste.

Que te sea infiel y lo cuente.
Que diga chistes.
Que me vuelva mala para ser un poco como tú, menos
que nadie, menos que nada.
Que te alborote el pelo y te unte el sexo de saliva
y deje moretones en el cuello para que salgas
con cara de feo en el retrato de la sagrada familia.

Quieres que te adore, que adore tu verga, tu culo,
tu semen, tu mieda.

Quieres que te coja.

Quieres ser mi mujer.

Quieres darme una lección.

Quieres ser un dios caído, una fruta agria,
un ángel aleccionador.


Cristina Rivera-Garza. Los textos del Yo.
Pesadilla 9


Quita de mi cuchillo
tu cuello degollado.


Diane Di Prima.
Will I kill myself if i don´t get a man?


Kathy Acker. The Adult Life of Toulose Lautrec.
[THE RAW VOICE]
¨Gwynn liked women who were on the edge and dangerous or else really sad like herself, give me an inferiority complex. I´d never been a drug addict or anorexic or even an alcoholic, never cumpulsively cut up my arms or puked secret afterdinner pukes. I´d been a prostitute for a little while, but that hadn´t been self-destructive enough to count.¨


Michelle Tea. Valencia.

sábado, diciembre 29, 2007

Sus palabras son magníficas y crean viento, olas, puntos cardinales.
Son magníficas y dejan sola.
Uno debería adivinarlo al verlas, Las mujeres-con-pasado no se quedan. Van con el tiempo y la palabra pátina las cubre con certeza, como si hubiese sido excudriñada para ellas. Llevan las manos llenas de abalorios. Pasean sus cuerpos por habitaciónes vacias y hablan interna e interminablemente. Niegan el tiempo, quitan el sueño, son como niñas ofreciendo drogas duras. Dicen todo con cadencia, con tensión y pausa. Las Mujeres-con-pasado son nostalgia a las 6 de la mañana.
Korbán

(Venir a Dios, acercar)


I (presentación de la víctima)


hablas a escondidas de ti misma,

tus labios se mueven igual que si estuvieran,

(paréntesis que tiembla,

cofre innumano).


y sin embargo ahora...

la cercanía es la paradoja,

nos estremece a ambas.


II (imposición de mis manos sobre ti)


ahora yo estoy hablando a espaldas de mí misma,

dando la cara a la palabra DIFÍCIL y a su dificultad.


No pedir perdón ni aquí ni nunca. Eso no.


III (inmolación)


ahora mismo sólo somos en este sacrificio.

(entre paréntesis sigo hablando de espaldas y en voz en off)

Hoy es el futuro,

llena de miedo, me leerás en voz alta

y tendrás el pelo suelto,

y te temblarán los labios,

y yo escucharé, atentísima,

como si fuera la primera vez

que conozco el sonido.



IV (rociado de sangre)


[ahora es el momento del silencio]


Ahora es el momento de no borrar nada

de ser feliz a la intemperie.


(el momento en que la boca y la herida se abren al unísono)


Este es el momento donde estoy delante

y puedo sentir tus lágirmas en las comisuras de mis labios.


[ahora es el momento en el que yo te digo

que te estoy besando desde que tracé la letra primera]



V (quema del sacrificio)


Llevas el pelo suelto

tiemblas,

yo sólo puedo pensarte de esta manera.


Estremecida, violenta,

lúbrica y antigua,

con una pátina traída del mar y de lo que

invariablemente sigue.


[aquí inicia la hoguera]
Last Nite

The strokes


viernes, diciembre 28, 2007

La parte entregada a los Dioses en los sacrificios.La vértebra L5 y el coxis. Íliaca,piramidal,sagrada y sacrificial.Manifestación extrema. Korbán.
AHORA TAMBIÉN VIVO AQUI
Y no estoy cuando tus palabras,
y de una forma simultánea yo te escribo y me pregunto por los huesos innominados y esta sensación de querer preguntarlo todo y no descansar y no parar y no frenar y no dejar. Y no estoy, pero las palabras me acordeonan.
Smells like teen spirit
Patti Smith





[Le quita la saña, le deja la furia]
Esa Noche
Café Tacvba









También esto pasaba
Te digo que voy a la intemperie
(como si estuvise, como si),
sin secretos bajo las manos,
pero sí, en éstas,
una constelación y toda la cartografía
(esta palabra requiere de
entrecerrar los ojos para pronunciarla)
como la que pide finísima y milimétrica
que la cercenes, la rastrees,la deformes
la cuides.

Esa forma de usar libros y mapas blancos
para insultar.

jueves, diciembre 27, 2007

Sólo puedo ver a los Otros.

A veces, llegan noticias de esta carne, pero nada sé de su decifre. Sólo sé ver a lo Otro.
No cabe aquí el temblor de los labios. No cabe aquí la palabra Boca.
No cabe aquí el temblor de los labios. No cabe aquí la palabra Boca.
Él me habló siempre de mónadas
--somos puertas sin salida,
casa grandes, lenguajes unidireccionales--.

Esta noche descreo y lo desdigo,
justo por eso, tengo una llave.
The Passenger
Iggy Pop and The Stooges



Esta canción es maravillosa, propicia para cualquier funeral.

Ha estado siempre dentro de mi top 7.

Anoche la bailé hasta desfallecer.
[Final]

Debe ser horroroso vivir de esa manera. Lo es.


[Rewind]

Estoy hablando de los héroes (si es que alguno)olvidados. De las plegarias al viento, de los estigmas(¨no hay amor que no cause heridas en los pies y las manos¨). Estoy hablando (hablar con letras no es hablar en absoluto)de los mensajes en las botellas del ciberspacio.Estoy hablando de la docilidad y el cinismo, del poder y de su erótica. De toda la reistencia y el vía crucis. Estoy hablando de mis manos dentro de una virgen.

miércoles, diciembre 26, 2007

La historia comienza así [aquí debería ir el título]. Lo recuerdo todo [aquí se desglosan los años y meses]. Continuará [siempre lo hace].

martes, diciembre 25, 2007


Regalo de Navidad
Una verdadera Riot grrrl:

"Emily no quiere ser parte,
sino estar aparte".
Decido escribir una historia unidireccional (no existe alguna que no lo sea). Una historia llena de voz y del silencio por respuesta. Una historia viajando en un carril de un solo sentido que a travieza un desierto, que conduce a una playa, a un risco a ese sitio que algunos llaman FIN DEL CAMINO (interdit dar vuelta en U).
Una navidad estupenda y triste. Estupenda por la convivencia no obligatoria, por la risa, la compañía autoelegida, el cariño, las redes afectivas más alla de los núcleos familiares. Unas navidades preciosas, donde me he sentido acogida y queridñisima. También una navidad triste, por el apego, por el arraigo, (todas mis raices flotando en la añoranza del líquido amniótico). La primera navidad fuera. La inagural y aún así la distancia no es suficiente como para que yo no sienta los brazos y el calor del allá, rodeándome.
And tha´t all!

lunes, diciembre 24, 2007

Hablar de cosas banales como si tal cosa. Descubrir que todo se sostiene de muletas linguísticas. Sonreir (y en ellos el gesto enorme, los ojos irradiando). Extrañar lo conocido y añorar lo que aún no llega.
No me acuerdo del poema. Me acuerdo de la imagen. Me acuerdo de la desesperación, de una mano temblorosa, de una llamada apunto de cortarse, de la lluvia fuera de la cabina (esa forma que tiene el agua para deformarlo todo), me acuerdo de los zapatos y sus tintineos, de la voz al otro lado de la línea (inventar una voz perfecta para esta tragedia). Me acuerdo del auricular cayendo. Me acuerdo que el poema era de Peri Rossi, pero la desesperación era la misma de todos.
El NO abriendo las filigranas de mi cuerpo. Inagurando una vez más lo perdido. El clisé sobre mis hombros asemejandose a una cifra y las gotas de agua escurriendo indefectiblemente por mi espalda y por mi cara. La atronadora negación dando un concierto privado, el zumbido, el sonido, todo dentro de mi cabeza; junto con el humo y el vapor. Junto con la necia idea de encender cigarrillos bajo la lluvia.

domingo, diciembre 23, 2007

Hay sabores que olvidas y palabras que ya no saldrán de tu cabeza. Aquí todo se llena despacio de espacio. El afanoso ejemplar del tiempo recorrido hacia una misma. Todavía nada es posible en retrospectiva, a pesar de Einstein y las geodesicas, sí a pesar de ello y afortunadamente por ello. No te llamo, no te invoco, no te invitaré a tenderte sobre mis rodillas. No dire Fragilidad y prisa. No susurraré en tu oido los imaginarios que te he inventado. Sin embargo, siento todo el trueno de tu cabeza apoyado en mis piernas. Sé que todo valió la pena y que, como todo en mi vida, lo volvería a hacer una y otra vez, porque me seduce la música de lo transitado.

sábado, diciembre 22, 2007

¿La naranjas tienen escamas?

Todo lo que sé de las naranjas lo aprendí con Ella. Me dijo que invariablemente tienen once gajos, y yo le creí en ese primer día, e incluso ahora le sigo creyendo.Me dijo también que el erotismo es como las naranjas, que perfuma igual que escalda. Yo le sigo creyendo
INTERPELACIÓN

Sayak Valencia. Madrid 2007.



Me fumo un cigarro, todo se vuelve azul. Por la ventana observo el cielo, azulísimo y eléctrico, vuelvo, como inumerables veces, a mi album de recuerdos (tres momentos que resguardo). Mi temperatura desciende algunos grados (el humo me envenena y trae a mi cuerpo la reminiscencia de cuando fue anfibio). Hay una letra que no me deja escribir de niñas-putas, ni de las mujeres que usan a sus hijos como moneda de intercambio, tantos motivos, tantos resguardos y tópicos que interfieren milimetricamente en mi escritura y de los cuales rehuyo. No quiero escribir de esas cosas cosas. Quiero escribir de las letras mismas, no hay nada interesante y representable a través de las grafías. Las letras son exterminio, desconfianza, ceguera, pero también resguardo, grupa, aire herido, la mejor respuesta y la más incierta. Clavo mis uñas sobre las páginas y escribo, escribo con las uñas afiladas, lettras ilegibles, zanjas.
Coco and Rosie.

Hairnet Paradise




Porque antes éramos más y nos queriamos mucho IV

[Aquí cabrian los cuerpos tendidos sobre la niebla, la risa de P, los ojos de Z, la guitarra de D, la belleza de M, la inteligencia punzante de L, los oscuros labios de S. El inconformismo de todos. Aquí cabrian los últmos díez años]

Karma police
arrest this man,
he talks in maths,
he buzzes like a fridge,
he's like a detuned radio.

Karma police
arrest this girl,
her Hitler hairdois
making me feel ill
and we have crashed her party.

This is what you get,
this is what you get,
this is what you get,
when you mess with us.

Karma police
I've given all I can,
it's not enough,
I've given all I can
but we're still on the payroll.

This is what you get,
this is what you get,
this is what you get,
when you mess with us.

For a minute thereI lost myself,
I lost myself.
Phew, for a minute there,
I lost myself, I lost myself.

For a minute thereI lost myself,
I lost myself.
Phew, for a minute there,
I lost myself, I lost myself.


Radiohead. Karma Police.

viernes, diciembre 21, 2007

¨Para evitar que me descubras sigo huyendo. Para ser yo quien descubre, sigo incansable¨

Jeanette Winterson. The Powerbook.



Son las 3 de la madrugada y a pesar de todos mis atenuantes y de mí misma, inicio este libro.
No puedo pensar en mujeres que guardan cicatrices mientras escriben. Tampoco en abandonadoras, de sí mismas, de lo que deja rastro, de todo lo que tiene sombra. No puedo, porque that hurts so much.
Frente a la máquina aparecen palabras que me seducen y no quiero usar. La palabra very se une de forma azarosa con la palabra violent.

(Very Violent, as a whisper, as a whisper, as a whisper)

El deseo de guardar ciertas palabras. Dejar de usar el vocablo que alguna vez nos abrió de parte a parte, el que fulgurosamente nos dejó a la intemperie y sonriendo bajo la lluvia.

(very violent as a whisper, as a whisper, as a whisper)

jueves, diciembre 20, 2007

Los jueves siguen siendo mis días favoritos. A pesar de todo y de tod@s.
La Navidad, la forma más palpable de evidenciar el ¨catolisismo cultural¨.



[Si hablara de algo, aquí hablaría del unipensamiento, de la unimensionalidad]
Desconocer. Encontrarse con el mismo espacio y las mismas situaciones y aún así, o precisamente por eso (he obviado el tiempo) desconocer. Extrañizarse hasta la médula

miércoles, diciembre 19, 2007

[un poema, mi poeta favorito]



La distracción de Láquesis

And he saw her in the water,
over the moss, on the streets...
Assim Joseph
Distante. Tras el muro la mano que
acaricia piedra, finje acariciar piel.
A hurtadillas, tras columnas de catedral
los paso del canal, unos ojos vislumbran
(cruza la mujer el puente).
Beatriz nunca será de él.
Mohamed Deva.
Roberto Partida. Poemas incompletos, apuntes para la rosa del aire.1999.
Porque antes éramos más y nos queriamos mucho III

Straight as an arrow
Defect defect
Not straight, not so straight
Reject reject
Towards anti-social
Solo solo
Standing on the stairs
Cold, cold morning
Ghostly image of fear
Mayday mayday
Gonna leave this region
They'll take me with them

Dimension seven


Nirvana. D7.
Porque antes eramos más y nos queriamos mucho II



One pill makes you larger
And one pill makes you small
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all
Go ask Alice
When she's ten feet tall

And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call
Recall Alice
When she was just small

When men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving low
Go ask Alice
I think she'll know

When logic and proportion
Have fallen sloppy dead
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head!"
Remember what the dormouse said:
"FEED YOUR HEAD¨
¨FEED YOUR HEAD¨
¨FEED YOUR HEAD¨

Jefferson Airplane. White Rabbit.
[Aquí hay cinco minutos de silencio y una embestida]

[Aquí, en este paréntesis vive Bach]
El hombre (y cada vez tenga más dudas sobre sus determinaciones y su género) que vive en mi cabeza me dice que ¨hay mujeres capaces de convertir a un hombre a tráves de la pasión en algo santo¨. ¨No me importa¨, le digo. En verdad, no quiero lo santo, sino toda la carne, la simple, misteriosa y abierta carne. La santidad no servirá de nada, en donde todo cambia.
Si pudieramos prometernos 40 años (y como Gertrude y Alice, una vida sexual placentera). Pero la imposibilidad se dibuja en las cornisas y en las pestañas. La imposibilidad se viste y se desviste ante nosotras. La imposiblidad nos dinamita y toma el té a las cinco en punto con nosotras.La imposibilidad me hace darle la vuelta y no querer una durée, sino, la velocidad y las ráfagas del aquí y el ahora, la obsenidad de la prisa. Nada de santificaciones, nada de permanecer.

martes, diciembre 18, 2007

Porque la escritura es sountrack:

I am intrinsically no good
I have a heart that's made of wood
I am only biding time
Only reciting memerized lines
And I'm not fit to touch the hem of your garment
No no I'm not fit to touch the hem of your garment

I have no love but only goals
How very empty is my soul
It is a soul that feels no thrill
A soul that could easily kill
And I'm not fit to touch the hem of your garment
No no I'm not fit to touch the hem of your garment

Cake. Prolonging the magic.
Curioso el hecho de llamarse. Curiosa la coincidencia y el nombre. La placas de hielo que me hacen imaginar que te observo. Que me hacen pensarte deslizándote inabarcablemente por el espacio-tiempo. Sí pienso en ti pienso en frío, también en silencio.
Los efectos de la Navidad

¿Qué es ser queer? Esta es una de las formas de pensar sobre el tema.Lo que nos deprime de las Navidades es que todas las instituciones hablen con una sola voz -¿no es cierto?- La Iglesia dice lo que dice. Pero el Estado dice lo mismo: quiza no lo haga (en muchos casos apenas importa) con el idioma de la teología, sino con el discurso que le caracteriza: vacaciones legales, largo paréntesis escolar, sellos especiales y demás. Y el lenguaje comercial no podráia estar más a tono, ya que los consumidores organizan sus compras ahora mas que nunca sus compras en torno a las últimas semanas del año. [...] Los medios de comunicación, a su vez, llegan triunfales detrás del batallón navideño: mientras las revistas con pavos jugosos en portada se ceban con anuncios, la industria de la informaci'on convierte cualquier tema en un asunto relacionado con la Navidad - ¿Se liberará a los rhenes por Navidad? Cómo fue la Navidad de lAs familias víctimas de las inundaciones o víctimas de un asesinato en masa? Y mientras tanto la pareja ¨familias/Navidad¨ es cada vez más tautológica.

Eve Kosofsky Sedgwick. A(queer) y Ahora.


Lo que Eve realmente quiere decir es que el pensamiento único y la heterosexualidad oblligatoria se disfrazan de Navidad para seguir homogenizandonos y ahora no sólo desde la sexualidad sino desde el consumo. Es interesante observar que incluso en las zonas que se consideran no sexualizantes, aparece el discurso hegemónico de la sexualidad heterosexual (parejas, familias, hijos, navidad).
No soy el mueble de tu casa.
Vertical 16


Dije: DESEO,

ella entró por la puerta.




Sayak Valencia. El libro de la Verticales y las Horizontales.

lunes, diciembre 17, 2007


Marjane Satrapi rompe los velos y los estereotipos asociados con el Islam. De su obra Persepolis, el comic y, ahora también, la película sólo puedo decir: leeánlo, veánla.


No ser l@s mism@s, descubrir que las edades se vivan o no , se quedan. Se incrustan más allá de la cara, son más feroces. Más, incluso, que el lenguaje. Descubrir, a pesar de haberlo sabido siempre (en teoría todo es más fácil) que lo que se va no es progreso. Desenterrar el olor de los 16 años, tenerlo dentro, emanarlo en estas noches de nieve. Emanarlo en otras condiciones y otros ritos. Ya no el baño de especies, ya no el tiempo detenido, ni la media sonrisa y el hastío. Ahora sólo lo real, que es aquí la vóragine de letras que ante los ojos se estrellan. Ahora aquí, una vez más, escribir lo que no somos, escribir para oponer resistencia, para atrapar el segundo.Para que nadie piense (a pesar de la distancia) que hemos desertado.
Entrecierro los ojos, luego el sabor de la canela. Sri Lanka deslizando por mi traquea. Afuera la nieve, adentro las narraciones de herodoto, la Biblia, el éxodo y los proverbios. Roma ardiendo (cinnamomun cassia), Nerón rindiendo homenaje a su mujer.

sábado, diciembre 15, 2007

Pensar el Rojo. Un gesto, cúspide sobre la boca. Gorria, extraña eufonia e inenarrables conjunciones, fonemas. Red, la lengua salpicando alveólarme sobre el cielo de la boca (aquí cabrían todas las guerras). Rouge, un capricho que se rompe en la garganta.

jueves, diciembre 13, 2007

S A L I T R E




Sugar


¨A violent luck and a whole sample and even then quiet [...]¨


Gertrude Stein . Tender Buttons.


(Voz en off: oh godess, I Lover Her ( y en este pronombre cabe el nombre, Gertrude) so bad).

Los personajes ocultos.

Una novela que se trate de ellos, eso quiero. No hay escritura, ni escrito, ni texto que no se trate de ellos. En este mismo momentos, por los huecos de la ¨O¨ asoman sus nombres, se traslucen. Todo texto está lleno de personajes que no están.

Todas estas letras como forma de eufemizar, diciendo para no decir, que aquí se oculta la mujer más hermosa del mundo y el hombre enamorado de los peces rojos, la mujer Imposible, que las letras son el telón y que siempre detras de ellas hay un fondo y unos labios entreabierts acompañados de unos ojos brillantes y a medio entrecerrar. Se trasminan y nos sacuden.

Escribir y pensar que por una vez, deseamos sacarlos a la la luz, decir descaradamente que los hemos negado hasta la saciedad sólo para comprobar indefectiblemente que son indelebles. Lo indeleble tatuado en nuestras enzimas, enganchado a nuestras dendritas. Arboles en nuestra cabezas.
Secreto


[Este poema no se lo digo a nadie]



El reverso exacto del texto. Centaurea Nigra 2007.
Aquí está la máquina
(y mis dedos hierven al pensarla).
Aquí está el dinero.

Pero no haremos nada,
porque este lenguaje
no nos pertenece
ni ha venido para quedarse.
¨Amar el cuerpo de una mujer desbarata cualquier explicación¨

miércoles, diciembre 12, 2007

Porque antes éramos más y nos queriamos mucho I

(El soundtrack de aquellos días)



Todo camino puede andar
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿ante qué?

Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya

y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá

En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor
¿y para quién?

Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover

sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nenal
as flores se caen,
tienes que parar

Ví las sonrisas muriendo en elcarrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de
café
platos de café, ah

Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir

Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor

Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes
están de llorar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar

¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones

Puentes amarillos,
se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos

Hoy te amo ya
y ya es mañana
Mañana
Mañana
Mañana

Spineta. Cantata de puentes amarillos.
Del álbum, Pescado Rabioso.
Llego a mis manos porque V, cree en la reciprocidad. Nunca antes había leído a Jeannette Winterson, incluso ahora leyéndola no sé si lo hago. Tengo esta tenue sensación de que todo es finito y se me escapa. Lo bucólico nunca ha sido lo mío, pero por esta vez, algo de ese discurso se me engancha, me hace y me crea la sonbra.

Algunas frases -las más sencillas, las más mordaces, las más arrolladoras-.

¨Es extraño estar tan dominado por un apetito¨

¨Un día le pregunté por qué era sacerdote y me respondió, que si hay que trabajar para otro, lo mejor es un patrón que esta ausente¨

¨Es duro recordar que el día de hoy no volverá. Que el momento es ahora y el lugar es aquí, y que nos hay segundas oportunidades para un momento único.¨


Jeannette Winterson. La Pasión. 1986.

martes, diciembre 11, 2007

me alzo y salto ´
entre tus dedos sabré caer
ojalá que sea cierto que odio tus dedos

me estiro y espero
que algo enrosque tu espalda en flor
ojalá que sea cierto que odio tu espalda

cuando respiro en tu boca
y penetra tu ojo en mi ojo
cuando respiro en tu boca
me escondes como sangre a la herida

me pongo de pie y perdono
al daño que a mi oído destrozó
que sea cierto que odio el silencio

cuando respiro en tu boca
y penetra tu ojo en mi ojo
me precipito hacia el cielo

cuando respiro en tu boca
c uando respiro en tu boca
de par en par tu flor
tensión y caída

cuando respiro en tu boca.


Lucybell. Cuando respiro en tu boca.

lunes, diciembre 10, 2007

De III Jornadas de Políticas Lésbicas me traído algunas cosas.

Sobretodo, no tengo deseos de callarme, ni de encallarme. Quiero pedirlo todo, no mantener nunca un bajo perfil, un perfil acomodado, llano, inofensivamente visible. No quiero jerarquías geriátricas, ni mistificaciones, no apropiación del discurso por parte de unas cuantas, no conformarme. No más jornadas sin tácticas, no más palabrería sin soluciones. No más susceptibilidades ni autovanagloria.

Lo que realmente quiero es que lo pidamos todo, que perdamos el miedo, que dejemos de llevar ¨armarios pret a porter¨, que dejemos de victimizarnos y quejarnos y pasemos a la acción. Que las soluciones colectivas sean colectivas. Que le perdamos el miedo a la (auto)crítica.
Todo lo que ha cambiado.

No habría formas para decir, pero hay un abrigo negro -de peluche, demencial- en el fondo de una caja que he decidido tirar. En ese acto cabe todo el cambio.
Lo mejor de todo, La-Mujer-Clown que nos dijo que un hombre vive en nuestras cabezas.
Now, let me tell you something...


(No te lo puedo decir, porque los miles de remolinos me recuerdan la arena- aquellos años, todos llenos de recuerdos-. No te lo puedo decir, porque la tempestad y la furia, o mejor dicho faulknerianamente- el ruido y la furia. No te lo puedo decir, porque el mar salta entre, en, sobre y para nosotras y el viento se vuelve como todo, siempre el mejor y el peor enemigo. No te lo puedo decir, porque el frío se me agolpa mientras duermo en las escaleras.No te lo puedo decir, porque ahora msmo el recuerdo no existe más que en la velocidad y el ansia de crear en estas letras. No te lo puedo decir porque aunque sea verdad - y toda verdad es dolorosa- el recuerdo esta negado para las nómadas.)
DIKEdolls. The worlds first-ever lesbian dolls.


La ¨Barbie¨que muchas de nosotras hubieramos querido tener se llama Bobby.

Hela aquí.


Mi favorita, por supuesto, la rockabilly.
(viene con un miniarnés y un dildo para la muñeca)
En estos días postearé algunas notas sobre las III Jornadas de Políticas Lésbicas en San Sebastián (Donostia).
Traducciones. Borrones. Traducciones. Demasiado que decir.

miércoles, diciembre 05, 2007

ROMA

Recuerdo el naufragio
en donde ni los perros ni el mar.

Me recuerdo en el juego de los espejos
con el pelo en llamas y las manos temblorosas,
donde la cercanía del Otro se volvía una ecuación inversa
proporcional a mi repliegue, a tu huida.

Recuerdo,
(porque es en el redoble,
en los pliegues de la memoria,
donde esto existe),
el olor reciente de la carne.

Mi derrumbe enésimo, constante,
las botas chocando contra la Historia (el Vaticano)
los reconocibles fonemas extraños.

Me recuedo llena de furia,
aferrada al cuerpo de lo que no quiere irse.

Roma, el beso en la boca, el sello,
el primer fracaso,
como inicio la transatlantica metafora,
las piernas temblorosas
siguendote por los meridianos y las horas.

Si te pudiera contar Lo Lejano,
sería con estas palabras.
Sería en estas palabras. Aquí y Ahora.

Me acuerdo de tí, Roma,
imposible, inagural, estruendosa.
No hay tiempo suficiente y aún así la poesía...

¨Che ora sono uscito da un manicomio por la terza volta,
e da un terzo forzato distacco da te MAMMA MORFINA.
Che sono sicuro, que sono quasi sicuro, che fra non molto
potró riabbracciarti.

Che ore due e mezzo del 23 diciembre 1970 gente qui parla
del mio discorso, discorso che solo io ho fatto che solo
io e mamma morfina conosciamo, que solo io e lei
abbiamo portato avanti nel discoso di veritá nuove me
e per me (...). Como quella di due che cercano nelle camera
di lá qualcuno che si impersonifichi in lui.¨

Eros Alesi. Mamma Morfina.



(que cuando esto fue escrito ni tú ni yo habíamos nacido.
Sin embargo, las letras me hablan de ti, de la blanca bata
que a estas horas, seguro, te inyecta olvido.
Todo esto sólo para decirte que aquí, al igual que allá,
en nuestras cabezas sigue siendo Rockland o Italia)

¿Te acuerdas de los alveolos bajo los pies, las naranjas, las gárgolas y el té?

Me gusta que enuncies los días, que los segmentes, que los vuelvas filos, polvo, voladeras. Me gusta que todo ese decir, es decir presente continuo, es decir muchas veces los mismo, como en un loop, como en un recuerdo, como un micro-autista, como ver todo por una rendija. Me gusta que hables tan amablemente de los salvajes días, que los esperes frenética, con las piernas cruzadas, que los esperes frénetica mientras el pelo te crece y tú te resistes.

martes, diciembre 04, 2007

Cosas que nos faltaron

(lo que en realidad acaba con nosotras es patéticamente real e insospechado)

Podría enunciar la formula, la composiciñon exacta de hierro que no hubo en la sangre,
el estrés, la falta de respiración, la ambición por ser perfectas, la poca adicción al riesgo.

Podría ( y siempre que lo escribo en realidad escribo un parentesis, una epojé, un trastabilleo) atreverme a decir que en estos momentos pienso en ¨lo bello y lo triste¨de Kawabata.
De verdad, lo hago.
We shall built -he says-

I desagree.

lunes, diciembre 03, 2007

Es un rally,


soñar lo mismo es equivocarse.

Tú sabes, desde hace mucho, porque lo digo.

No estás ya en los puentes amarillos, pero la cantanta sigue allí, también sigue Bach y sobretodo: la fuga.

(Siete años, todavía no es demasiado tiempo)
¨Hic sunt leones¨

Extrañamiento y agrado, esta sensación al final del poemario ZIMBABWE, de Eduardo Padilla. Esta sensación, o algo parecido, sólo antes al tropezar con los libros de Mario Bellatín. Esta sensación de querer más sin que haya más, de no poder ni deber ni nada, y todo no al texto. El texto como lo más finito y la mayor encrucijada, el texto-poema como todo lo que no está, señalándolo.


(Eduardo Padilla. Zimbabwe. Ediciones el billar de Lucrecia, # 4, 2007)

domingo, diciembre 02, 2007

Esta mañana el Fantástico FEDERICO (AUBELE)

POSTALES
(del disco Gran Hotel Buenos Aires, 2003)

(Vocales a cargo de Gabriela Maiaru)

Buenos Aires...Buenos Aires..

Cuando estás el tiempo queda
y las luces brillan más allá,
el sabor de mil besos
que aún me hacen reír y hablar.

Nada más, nada queda
solamente tu risa en el bar,
postales que se suceden sin cesar.

Tu aroma
dulce melodía
aún tiene un lugar
el recuerdo que es donde todo sucede.

Nada más,
nada queda
solamente tu risa en el bar
postales que se suceden sin cesar.

Buenos Aires.. Buenos Aires..

Nada más, nada queda
solamente tu risa en el bar
postales que se suceden sin cesar.

Nada más, nada queda
solamente tu risa en el bar
postales que se suceden sin cesar...

sábado, diciembre 01, 2007

Mi canción favorita desde los 13 años.

(Amo los rafs de Bobby, el envolvente sonido de Manzarek y por supuesto los gritos de Jim)


Not to touch the earth
Not to see the sun
Nothing left to do, but
Run, run, run

Let's run
Let's run

House upon the hill
Moon is lying still
Shadows of the trees
Witnessing the wild breeze
C'mon baby run with me
Let's run

Run with me
Run with me
Run with me
Let's run

The mansion is warm,
at the top of the hill R
ich are the rooms and the comforts there
Red are the arms of luxuriant chair
s And you won't know a thing till you get inside

Dead president's corpse in the driver's car
The engine runs on glue and tar
Come on along, not goin' very far
To the East to meet the Czar

Run with me
Run with me
Run with me
Let's run

Whoa!

Some outlaws lived by the side of a lake
The minister's daughter's in love with the snake
Who lives in a well by the side of the road
Wake up, girl, we're almost home

Ya, c'mon!

We should see the gates by mornin'
We should be inside the evenin'

Sun, sun, sun
Burn, burn, burn
Soon, soon, soon
Moon, moon, moon

I will get you

Soon! Soon! Soon!


I am the Lizard King I can do anything.


The Doors. Not to touch the Earth.
Presentarse al No. Una puerta contra la cara. No. Unas manos temblorosas. No. Lo dicho y siempre entre líneas. No. El bocado medio imaginario. No. La garganta que se cierra. No. La partícula que disiende. No. El tropezón. No. El fragmento. No. Empezar por el fracaso. No.
Como él también ¨Puedo escribir los versos más tristes esta noche.¨pero prefiero escribir lo más obsceno, decir rabia y compasión, decir lastima y autosabotaje, decir que el silencio no existió. que lo único que queda es la duda de saber si realmente algo existió.

Puedo decir como él (y a manera de ventriloquo)¨Yo la quise, y a veces ella también me quiso.¨ pero prefiero no, prefiero decir que el pasado ya no importa, que nunca nos columpiamos al unísono en el discurso, que las voces eran cada vez más altas, puedo decir congelamiento, descepción, fractura. Puedo decir todo eso, sobre todo rabia y doble moral, pero I´d rather not, porque en esa letras no aparezco.
No soy uhn Hombre y aún así (o quizá por ello) te odio con todo mi cuerpo.
Los Nombres de la T


T14


No he venido ha disculparme. (1)


(1) Versión subtitulada

No sabemos llegar al fin, pero llegamos.
Los Nombres de la T


T23

Vine a que me dijeras que NO (1)


(1)Versión subtitulada

Yo necesitaba un sí (2)


(2) Traducción de la versión

Para responder:

"yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yesyes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes yes and more and yes yes yes"


Gestrude Stein. How make Americans.
Los Nombres de la T


De ti lo ignore todo.(1)



(1) Versión subtitulada

Esto lo escribiré over and over and over again.
Ayer mujeres nuevas y conversacíones interesantes. Hablar de la voz, del sonido como la verdadera traducción de lo que en nosotros existe de divinidad. Hablar del deseo de andar, del deseo de trazar trayectorias reales y mentales, hablar del DESEO. Desmigarnos por cualquier cosa, al azar, porque sí, porque es irremediable. Conocer a una verdadera strawberry blonde y pensar que la inteligencia y la concreción mental, a veces, van unidos. Hablar de las equivocaciones de Descartes (dos veces en el mismo día), él decía que el alma es el fantasma en la máquina (el cuerpo), deducir que no, que el verdadero fantasma somos nosotros en las MAQUINAS. Encontrar la belleza en el metal, en lo artificial. Lo no natural, lo creado por las manos, nuestra unica posibilidad de ser demiurg@s.
Esta forma de fragilizarme. Es el frío.
Pienso en las cosas arbitrarias y dolorosas. Hoy me desperté con la música de la dictadura (de la mayoría de formas de dictadura desde la del Estado hasta la interna). Escuché la canción del ¨Negro José¨y Marco (mi nuevo compañero de piso) me contó que esta canción la cantaba en Chile cuando alguien era detenido por la dictadura y no le volverían a ver. Una canción tan festiva para una fiesta injusta y sangrienta. Después en el soundtrack de Marco apareció la canción de Alfonsina Storni y su suicidio, su forma de sucumbir por las dictaduras internas, su fragilidad y el frío azulísimo del óceano embistiendo el cuerpo.

viernes, noviembre 30, 2007


























INAGURACIÓN ABECEDARIA
Gracias a tod@s por asistir.
La Maravillosa Edith Piaf conmigo esta tarde.

(Esta canción es simplemente maravillosa en su voz)



No more smiles, no more tears
No more prayers, no more fears

Nothing left, why go on
When your lover is gone
Shout with one

Ring the bells
Throughout the towns
And the farms
Will the shouts and the bells
Bring him back to my arms
Must each man go to war
Evermore, evermore
While some lone woman stands
Empty heart, empty hands
When the time came to part
And he kissed me goodbye
From the depths of my heart
Came a great lonely cry:

Heaven have mercy!
Heaven have mercy!

Miners came
They carved his name
Upon a cross...
I remember the dance
Where we first fell in love
How we whirled 'round and 'round
While the stars danced above
We would walk by the shore
Watch the ships sail away
Lovers need nothing more
Just a new dream each day
So we dreamed of a home
With a garden so fine
And a son with his eyes
And a nose just like mine
Now it's done, why be brave?
Why should I live like this?
Shall I wait by the grave F
or my lost lover's kiss?

Stop the bell!
Stop the bell!!

I've no tears left to cry
Must I stay here in hell?
Lord above, let me die...

Heaven have mercy!
Heaven have mercy!
Heaven have mercy!


Haven Have a Mercy. Edith Piaf.

Desde mi ventana: Madrid Ayer.

(He aquí la única justificación)


Sé que lo he dicho otras veces, sé también que esta no será la última vez que lo diga, los cielos de Madrid son el gancho, el enclave y la permance de mi aquí.
Quiero escribir una historia que se llame MAMÁ BONDAD, es decir, MAMÁ BONDAGE.
A partir de ahora todo lo de aquí (el texto y lo demás) es transliteral.
Sólo puedo escribir de manera genérica, sí desde el género y desde la norma (masculina). Por eso indago en los resquicios, por eso, hoy por última vez soy un Hombre en el texto.

miércoles, noviembre 28, 2007

Hoy pertenezco a las palabras sencillas, para decir filos solo hay que decirlo, lo mismo pasa con amor que es su traducción. Hoy sólo quiero decir que lo que sé, lo sé desde adentro y de verdad.
Alpha Escobedo & Sayak Valencia presentan:

ABECEDA
RIA
(Ilustración poética/Poesía ilustrada)
+
Lectura-performanceEl reverso exacto del texto
(Centaurea Nigra Ediciones)

29 de noviembre a las 21:00hrs
BUKOWSKI CLUB
(c/San Vicente Ferrer, Madrid)












She spends the afternoon between my legs

martes, noviembre 27, 2007

Por ahora, lo que me preocupa es deshacerme de mi síndrome de Diógenes.
Sonrio porque recuerdo. A La-Primera-Mujer le gustaban las mujeres frágiles y controladoras, le gustaban sobre todo las ambivalentes y las rivales. Le gustaban las que siempre la dejan en el camino y la hacen sufrir, las que volvian con los brazos abiertos (antesala de unas piernas). Le gustaban las escritofrénicas. Le gustaban sobre todo las adictivas, porque siempre ha sido una adicta.

A La-Segunda-Mujer, le gustaban sobre todo las sumisas que embisten, las que con sonrisas clavan dagas. Las que se dejan corregir y nunca enmiendan. Le gustaban las inteligentes hasta la médula, las sardónicas, las crueles, las sarcásticas y ninfómanas. A La-Segunda-Mujer les gustaban.


(La-Tercera-Mujer, detras del teclado, permanece en silencio. Entre las letras sólo se intuye la palabra D E S A C R A L I Z A R)
Los Nombres de la T


T3

Me voy porque me he quedado demasiado
y aún no me besas con lengua. (1)




(1)Versíon subtitulada

Voy a volver a ti
cuando las historias que me cuento,
ya no sean.
Heidegger afirmaba que ¨El lenguaje es la casa del Ser¨, entonces, espero que con mi nueva casa llegue mi nuevo lenguaje.
Escribir de soslayo. No querer decir. Reinventar, es decir, recordar vagamente. Mi vida ( en todo momento, pasado inmediato) desfilando en un pasillo, mi vida en miles de cajas, bolsas de viaje, maletas, mi vida en brazos adoloridos, y cielos altisimos, llenos de azul y de frío. No querer decir cielo azulisimo y frío. No querer escribir, una y otra vez rehusarse alos clichés del lenguaje, no querer y, sin embargo, hacerlo.

lunes, noviembre 26, 2007

Esta cita porque, a veces, recuerdo que soy otros.

¨Sé que hay teorías sobre el orden del nacimiento, pero las desconozco. Sé que hay teorías que dicen que siempre hay un hermano que se aleja, es una especie de extranjero familiar que a veces llega de visita.´

Del Blog de Lore

viernes, noviembre 23, 2007

Lo único que extraño: el desierto, su silencio horizontal.
Te pedí que me hablaras del frío. Te escuché demasiado.
[Texto borrado]




*Me resisto a hablar de lo pertinente, me rehuso a escribir de lo cotidiano, me niego a prestar tiempo.

miércoles, noviembre 21, 2007

Alpha Escobedo & Sayak Valencia presentan:
ABECEDARIA
(Ilustración poética/Poesía ilustrada)
+
Lectura-performance
El reverso exacto del texto
(Centaurea Nigra Ediciones)
29 de noviembre a las 21:00hrs
BUKOWSKI CLUB

(c/San Vicente Ferrer, Madrid)
.
.
.

Alpha Escobedo & Sayak Valencia presentan:
ABECEDARIA
(Ilustración poética/Poesía ilustrada)
+
Lectura-performance
El reverso exacto del texto
(Centaurea Nigra Ediciones)
29 de noviembre a las 21:00hrs
BUKOWSKI CLUB(c/San Vicente Ferrer, Madrid)
.
.
.

Alpha Escobedo & Sayak Valencia presentan:

ABECEDARIA
(Ilustración poética/Poesía ilustrada)
+
Lectura-performance
El reverso exacto del texto
(Centaurea Nigra Ediciones)
29 de noviembre a las 21:00hrs
BUKOWSKI CLUB
(c/San Vicente Ferrer, Madrid)
Los Nombres de la T

(T4)


Descuida,

la poesía puede seguir muriendo sin ti. (1)




(1)Versión subtitulada

Me enseñaste a usar las palabras,
a ser usada por ellas.


Estoy como Dios. Crujo.
En realidad, todo esto, el Aquí y el Ahora, la Historia, yo-sotras somos producto de la malinterpretación. Occidente es producto de una mala traducción, de un desplazamiento mal situado.

viernes, noviembre 16, 2007

Siempre hay mucho que decir, por ejemplo, que el ojo izquierdo tiene nombre propio. Pero me quedo sin palabras, no puedo formular la amarillez de las hojas en los libros, ni los nudillos de las manos de una mujer que parece hermosa a pesar de estar colgada. No puedo decir nada sobre el sonido que me enbarga, ni nada de la lentitud y las posdatas, ni de la pereza para reenviar misisvas (me gustan más los misiles). Sólo puedo decir cosas quebradas, astillas, filigranas, lo inasible, cosas concretas. Puedo hablar sobre las enzimas y los ácidos, sobre los catalizadores, puedo.

miércoles, noviembre 14, 2007



!!You Better Watch Out!!



LA LÍNEA EN MADRID


sábado 17 a partir de las 21:00 hrs



Gran vía-lavapiés-malasaña-tirso de molina-
atocha-plaza de españa...



FEAR IS EFFECTIVE

(PROYECCIONES)


KARA LYNCH EN MADRID
(proyección de cortometrajes y dos piezas de sonido)

Viernes 16 nov, a partir de las 22:00 hrs
en LA ESKALERA KARAKOLA
(c/Embajadores 52, Lavapiés)



KARA LYNCH EN MADRID
(proyección de cortometrajes y dos piezas de sonido)

Viernes 16 nov, a partir de las 22:00 hrs

en LA ESKALERA KARAKOLA

(c/Embajadores 52, Lavapiés)
KARA LYNCH EN MADRID
(proyección de cortometrajes y dos piezas de sonido)
Viernes 16 nov, a partir de las 22:00 hrs
en LA ESKALERA KARAKOLA(c/Embajadores 52, Lavapiés




Sólo tengo estas letras para decir estas letras














PELUCAS MALUCAS GANG*


vs


la publicidad cliché de EL PAIS


*K.Lynch, A. Escobedo & S. Valencia

martes, noviembre 13, 2007

ESTA NOCHE
TODOS INVITADOS A LA LINEA 5 DEL METRO DE MADRID
(Desde Opera hasta Carabanchel)

Intervención de las PELUCAS MALUCAS GANG* vs. la publicidad cliché de EL PAIS.

"Miradas con rabia

Arabia.

[...]

Marihuana

Tijuana."

*K. Lynch, S. Valencia & A. Escobedo

"... como las balas, como los coches, como el suelo contra el que uno se cae... así las letras".
El tiempo como una tuerca, aprentándose contra mi garganta.
Pensar, recurrente y tópicamente, en que no tengo tiempo y paradojicamente saber que el tiempo es mi única pertencia.
Hay tantas letras fuera de estas.

lunes, noviembre 12, 2007

De Perro muerto en tintoreria: los fuertes


"Si no dijera todo esto debería callarme como una muñeca... y explotar"

--El puto actor que hace de perro interpretado por Angelica LIddel).


"Amar el cuerpo de una mujer desbarata cuanquier explicación"

--Octavio


(Hubo más pero hoy sólo hasta aquí)
Días de pelucas, de espinonaje, de baile a todas horas, de piernas doloridas y felices. Días de mucha risa, de un dolor agudisímo que no termina de asomarse. Días de compañia y de frío, de teatro y frío, de tiempo pasando larguisimamente volando.

sábado, noviembre 10, 2007

Ella emerge de la página,se situa en el centro. Mide 10 centímetros. Me mira fijamente y dice: Se acbo la comodidad para todos. No tengo el valor para tomarla y arrancarle, de un mordisco, la cabeza.
Me gusta que La-Mujer-de-las-dos-sonrisas este aquí, conmigo estos días.
(No puedo describir como ríe, no lo intento pero deberían poder verlo).
Sólo me aventuraria a decir: contundente.
Andamos, y el camino de tiempo parace muy largo. Volvemos con las piernas llenas de agua, con las uñas a medio pintar y/o rotas. Seguimos sonriendo, es decir, recordando. Hay tantos adjetivos para calificarnos, y vértigo ha sido uno de ellos. También podría ser un adjetivo la palabra llanto (estos días la gra ausente) que como todas las fobias basta que alguien la pronuncie para que parezca que nos nace.

miércoles, noviembre 07, 2007

Los nombres de la T.


"No más fal(l)os,
ni vía crucis,
no tachaduras en el centro de la boca".
El olvido dice demasiadas cosas.

martes, noviembre 06, 2007

"Una de las consecuencias del principio de incertidumbre de Heisenberg son las fluctuaciones cuánticas del vacío. Estas consisten en la creación, durante brevísimos instantes, de pares partícula-antipartícula a partir del vacío. Tales pares se desintegran rápidamente entre sí devolviendo la energía prestada para su formación. Sin embargo, en el límite del horizonte de sucesos de un agujero negro, la probabilidad de que un miembro del par se forme en el interior y el otro en el exterior no es nula, por lo que uno de los componentes del par podría escapar del agujero negro."

La ciencia, tan poética...

lunes, noviembre 05, 2007

No puedo escribir estos días, es decir: estos días son intrascriptibles. Estos días son. Encrucijadas.

[Las únicas rayas que me gustan son las del burro-cebra de Tijuana. Porque son falsas].
Imagen tomada de aquí: http://www.antinatura.blogspot.com/

domingo, noviembre 04, 2007

Tengo dos minutos antes de que empiece a sonar el reloj. Lo he leído, lo he subrayado, con rotulador rojo. Sí, como si lo que me mueve tuviera que ser perpetuamente juzgado (con tinta roja: definitiva). Han pasado los dos minutos y el reloj está sonando ya. Aún no he dicho lo que he venido a decir. Decido robarle tiempo al tiempo (un minuto más no deshará el nudo dentro del estómago ni me hará levantarme para cambiar el disco que suena desde hace horas).

En fin, he venido a decir que lo he leído ayer. Lo he subrayado ayer. He venido ha decir que me descepcioné un poco. He venido a decir que de cierta manera también me embelecé. No he venido ha decir CIAO pero quisiera.

Ciao Verona, así se llama. El último cuento inédito de Córtazar. Aquí el inicio y algún fragmento que me conmovieron ayer a las 4 de la mañana.


FUE EN BOSTON y en un hotel, con pastillas. Lamia Maraini, treinta y cuatrro años (...) algunas mujeres llorarón en ciudades lejanas.
(...) lo que quiero decir, no ya que te amo porque eso lo sabes desde siempre y te da igual y no es noticia, realmente no es noticia allá donde estes amando a otra(...).
Córtazar, una vez más, para mí demuestra que no sabe hablar de mujeres ni por mujeres (tampoco creo que eso sea necesario, la ventiloquía no es meta). Pero me siento descepcionada, al igual que la primera vez que leí Rayuela, y la Maga me parecío un muñeco de ventiloquía caduca y románticamente machista. Todo el subtexto, una forma de decir que las musas son (o deberían ser) descerebradas. No personificarse, no opinar, no oponer resitencia al texto, dejarse penetrar (en todos los sentidos) ser atravezada, traducidas, interpretadas. Ser, en pocas palabras, la fantasía que un hombre tiene de una mujer.
En este cuento, pasa más o menos lo mismo, sigo viendo a un hombre hablando de amor, sigo viendo a un hombre hablando de un amor de hombre, corporalizado en un amor entre mujeres, veo al autor, veo sus obsesiones, veo la mano temblando y los silencios interminables, mientras trata de imaginar y decir como será ESO, el amor entre mujeres (en este cuento siempre inconsumado y combustivo). Sigo viendo a un hombre con su dolor, sus mitos y sus máscaras.

sábado, noviembre 03, 2007

La naturaleza de la Luz no es lo importante. Lo importante es que pueda pronunciar(te) corpúscularmente.
Cómo te digo que te digo. Te digo siempre.
[...] ¿Oscuridad? Me acuerdo de una amante: era una mujer joven y qué oscuridad dentro de su cuerpo. Nunca la olvidé: jamás se olvida una persona con la que se ha dormido. El acontecimiento parece grabado a fuego en la carne viva y todos los que perciben el estigma huyen con horror. (pág. 19).


Clarice Lispector. La hora de la Estrella.

Hace unos días caminando con Alpha por Madrid nos dimos cuenta de que ya están poniendo las luces de navidad. Es grotesco, cada vez le quitan más tiempo al tiempo, era fin de octubre, casi día de los muertos. La prisa por que todo pase, cada vez es más latente. Es curioso, pero mi recuerdo más vivo de navidad no tiene nada que ver con la navidad misma. Para mí, la navidad es la sonrisa de Andrés García interpretando a Pedro Navaja, esas fueron dos de las ultimas navidades en México, es como si yo y Andrés estuvieramos hartos de tanta parafernalia y decidieramos, él convertirse en un proxeneta mafioso y yo en un mueble que mira la T.V. Creo que en esta fiebre navideña y en recuerdo a Pedro yo cantaré el siguiente villancico:

Por la esquina del viejo barrio lo vi pasar,
con el tumba´o que tienen los guapos al caminar,
las manos siempre en los bolsillos de su gabán
pa´ que no sepan en cuál de ellas lleva el puñal.

Usa un sombrero de ala ancha de medio la´o
y zapatillas por si hay problema salir vola´o,
lentes oscuros pa´ que no sepan qué está mirando
y un diente de oro que cuando ríe se ve brillando.

Como a tres cuadras de aquella esquina una mujer
va recorriendo la acera entera por quinta vez
y en un zaguán entra y se da un trago para olvidar
que el día está flojo y que no hay clientes pa´ trabajar.

Un carro pasa muy despacito por la avenida,
no tiene marcas, pero to´os saben que es policia.
Pedro Navaja, las manos siempre dentro ´el gabán,
mira y sonríe y el diente de oro vuelve a brillar.

Mira pa´ un la´o, mira pal´ otro y no ve a nadie,
y a la carrera, pero sin ruido, cruza la calle.
Y, mientras tanto, en la otra acera va esa mujer
refunfuñando pues no hizo pesos con qué comer.

Mientras camina del viejo abrigo saca un revólver
y va a guardarlo en su cartera pa´ que no estorbe.
Un treinta y ocho 'Smith & Wesson' del especial
que carga encima pa´ que la libre de todo mal.

Y Pedro Navaja, puñal en mano, le fue pa´ encima,
el diente de oro iba alumbrando to´ la avenida,
mientras reía el puñal le hundía sin compasión,
cuando de pronto sonó un disparo como un cañón...

Y Pedro Navaja cayó en la acera mientras veía a esa mujer
que, revólver en mano y de muerte herida, a él le decía:'
Yo que pensaba: hoy no es mi día, estoy sala´,
pero, Pedro Navaja, tú estás peor: no estás en na´'.

Y créanme gente que aunque hubo ruido nadie salió.
No hubo curiosos, no hubo preguntas, nadie lloró.
Sólo un borracho con los dos cuerpos se tropezó,
cogió el revolver, el puñal, los pesos y se marchó.

Y tropezando se fue cantando desafina´o,
el coro que aquí les traje dirá el mensaje de mi canción:
'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
Pedro Navaja matón de esquina, el que a hierro mata a hierro
termina.

'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
Maleante pescador, el anzuelo que tiraste
en vez de una sardina un tiburón enganchaste...

'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
Cinco millones de historias tiene la ciudad de Nueva York
'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...


Como decía mi abuelita: El que ríe último, ríe mejor;..
'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...

Cuando lo manda el destino, no lo cambia ni el más bravo,
si naciste pa´ martillo, del cielo te caen los clavos....

'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
Barrio de guapos cuida´o en la acera, cuida´o camara´
que el que no corre vuela...


'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
Como en una novela de Kafka el borracho dobló por el callejón...


'La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...
La moraleja, Pedro Navaja, es que nadie sabe pa´ quién trabaja.

La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida' ¡ay, Dios!...

En la ciudad de Nueva York,
dos personas fueron encontradas esta madrugada.
Los cuerpos sin vida, de Pedro Barrios y Josefina Wilson,
fueron hallados en una de las calles adyacentes a la autopista New York inside ,
en el bajo Manhatan, entre las avenidas Ay B.
La causa de la muerte aún no se supo.
Mi uñas contra el metal me dicen que el mundo esta hecho de recuerdos. Sólo por eso y por la memoria de correr dentro del blanco conejo a toda velocidad y en voz de grito. Sólo por eso , ahora Mano Negra y el sueño de solentiname.

Soñe GUANAJUATO
Soñe GUATEMALA
Soñe PANAMA
Soñe PALMEDA
Soñe LOCURA
Soñe DEL MIEDO
Soñe SAQUEO
Soñe LA CRUZ
Soñe BANDERA
Soñe LA PESTE
Soñe CALAVERA...

Mundo querido aliviame
Del sueno de SOLENTINAME...

Soñe EL GRINGO
Soñe VERDUGO
Soñe DESPRECIO
Soñe VERGUENZA
Soñe RIQUEZA
Soñe POBREZA

Mundo querido aliviame...
Del sueno de SOLENTINAME
Nunca te lo perdonare

Soñe LA ESPADA
Soñe TORQUEIMADA
Soñe SEPULVEDA
Soñe LA VIRUELA

Nunca yo me acostumbrare
Mundo querido aliviame
Sueño de SOLENTINAME
Nunca yo me acostumbrare

Mundo querido aliviame...

viernes, noviembre 02, 2007

La primera circunstacia fue tropezar ante un escaparate que decía: Perro muerto en tintoreria: los fuertes. La segunda circunstacia: mi curiosidad desatada. Tercera circunstacia: aparición de un nombre como una puerta (Angelica Liddell).

Finalmente: la busqueda.

Angélica Liddell, junto a Beatriz Preciado y Virginie Despentes, completa el triunvirato de autoras (post)queer, arrebatadoras y violentas.

Aquí una prueba de lo que Liddell:

No quiero tener hijos. / Es mi manera de protestar. Mi cuerpo es mi protesta. / Mi cuerpo renuncia a la fertilidad. / Mi cuerpo es mi protesta contra la sociedad, contra la injusticia, contra el linchamiento, contra la guerra. / Mi cuerpo es la crítica y el compromiso con el dolor humano. / Quiero que mi cuerpo sea estéril como mi sufrimiento.

Primero llegó el whysky y luego llegó Janis. Después, las horas volaron.

jueves, noviembre 01, 2007


MARGARITA-SAYAK VALENCIA TRIANA
&
KARA LYNCH
De nuevo, tenemos el placer de convocarles a una lectura poética, enmarcada dentro de la gira promocional del poemario EL REVERSO EXACTO DEL TEXTO; esta vez acompañada por la estadounidense Kara Lynch y sus special sound effects.
Próximo viernes 9 de noviembre, 20:00h
LIBRERÍA CÁLAMO

Plaza de San Francisco, 4
Zaragoza, España.