Pensar el Rojo. Un gesto, cúspide sobre la boca. Gorria, extraña eufonia e inenarrables conjunciones, fonemas. Red, la lengua salpicando alveólarme sobre el cielo de la boca (aquí cabrían todas las guerras). Rouge, un capricho que se rompe en la garganta.

S A L I T R E

Sugar


¨A violent luck and a whole sample and even then quiet [...]¨


Gertrude Stein . Tender Buttons.


(Voz en off: oh godess, I Lover Her ( y en este pronombre cabe el nombre, Gertrude) so bad).

Los personajes ocultos.

Una novela que se trate de ellos, eso quiero. No hay escritura, ni escrito, ni texto que no se trate de ellos. En este mismo momentos, por los huecos de la ¨O¨ asoman sus nombres, se traslucen. Todo texto está lleno de personajes que no están.

Todas estas letras como forma de eufemizar, diciendo para no decir, que aquí se oculta la mujer más hermosa del mundo y el hombre enamorado de los peces rojos, la mujer Imposible, que las letras son el telón y que siempre detras de ellas hay un fondo y unos labios entreabierts acompañados de unos ojos brillantes y a medio entrecerrar. Se trasminan y nos sacuden.

Escribir y pensar que por una vez, deseamos sacarlos a la la luz, decir descaradamente que los hemos negado hasta la saciedad sólo para comprobar indefectiblemente que son indelebles. Lo indeleble tatuado en nuestras enzimas, enganchado a nuestras dendritas. Arboles en nuestra cabezas.

Secreto


[Este poema no se lo digo a nadie]



El reverso exacto del texto. Centaurea Nigra 2007.

Aquí está la máquina
(y mis dedos hierven al pensarla).
Aquí está el dinero.

Pero no haremos nada,
porque este lenguaje
no nos pertenece
ni ha venido para quedarse.

¨Amar el cuerpo de una mujer desbarata cualquier explicación¨

Porque antes éramos más y nos queriamos mucho I

(El soundtrack de aquellos días)



Todo camino puede andar
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿ante qué?

Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya

y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá

En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor
¿y para quién?

Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover

sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nenal
as flores se caen,
tienes que parar

Ví las sonrisas muriendo en elcarrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de
café
platos de café, ah

Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir

Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor

Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes
están de llorar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar

¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones

Puentes amarillos,
se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos

Hoy te amo ya
y ya es mañana
Mañana
Mañana
Mañana

Spineta. Cantata de puentes amarillos.
Del álbum, Pescado Rabioso.

Llego a mis manos porque V, cree en la reciprocidad. Nunca antes había leído a Jeannette Winterson, incluso ahora leyéndola no sé si lo hago. Tengo esta tenue sensación de que todo es finito y se me escapa. Lo bucólico nunca ha sido lo mío, pero por esta vez, algo de ese discurso se me engancha, me hace y me crea la sonbra.

Algunas frases -las más sencillas, las más mordaces, las más arrolladoras-.

¨Es extraño estar tan dominado por un apetito¨

¨Un día le pregunté por qué era sacerdote y me respondió, que si hay que trabajar para otro, lo mejor es un patrón que esta ausente¨

¨Es duro recordar que el día de hoy no volverá. Que el momento es ahora y el lugar es aquí, y que nos hay segundas oportunidades para un momento único.¨


Jeannette Winterson. La Pasión. 1986.

me alzo y salto ´
entre tus dedos sabré caer
ojalá que sea cierto que odio tus dedos

me estiro y espero
que algo enrosque tu espalda en flor
ojalá que sea cierto que odio tu espalda

cuando respiro en tu boca
y penetra tu ojo en mi ojo
cuando respiro en tu boca
me escondes como sangre a la herida

me pongo de pie y perdono
al daño que a mi oído destrozó
que sea cierto que odio el silencio

cuando respiro en tu boca
y penetra tu ojo en mi ojo
me precipito hacia el cielo

cuando respiro en tu boca
c uando respiro en tu boca
de par en par tu flor
tensión y caída

cuando respiro en tu boca.


Lucybell. Cuando respiro en tu boca.

De III Jornadas de Políticas Lésbicas me traído algunas cosas.

Sobretodo, no tengo deseos de callarme, ni de encallarme. Quiero pedirlo todo, no mantener nunca un bajo perfil, un perfil acomodado, llano, inofensivamente visible. No quiero jerarquías geriátricas, ni mistificaciones, no apropiación del discurso por parte de unas cuantas, no conformarme. No más jornadas sin tácticas, no más palabrería sin soluciones. No más susceptibilidades ni autovanagloria.

Lo que realmente quiero es que lo pidamos todo, que perdamos el miedo, que dejemos de llevar ¨armarios pret a porter¨, que dejemos de victimizarnos y quejarnos y pasemos a la acción. Que las soluciones colectivas sean colectivas. Que le perdamos el miedo a la (auto)crítica.

Todo lo que ha cambiado.

No habría formas para decir, pero hay un abrigo negro -de peluche, demencial- en el fondo de una caja que he decidido tirar. En ese acto cabe todo el cambio.

Lo mejor de todo, La-Mujer-Clown que nos dijo que un hombre vive en nuestras cabezas.

Now, let me tell you something...


(No te lo puedo decir, porque los miles de remolinos me recuerdan la arena- aquellos años, todos llenos de recuerdos-. No te lo puedo decir, porque la tempestad y la furia, o mejor dicho faulknerianamente- el ruido y la furia. No te lo puedo decir, porque el mar salta entre, en, sobre y para nosotras y el viento se vuelve como todo, siempre el mejor y el peor enemigo. No te lo puedo decir, porque el frío se me agolpa mientras duermo en las escaleras.No te lo puedo decir, porque ahora msmo el recuerdo no existe más que en la velocidad y el ansia de crear en estas letras. No te lo puedo decir porque aunque sea verdad - y toda verdad es dolorosa- el recuerdo esta negado para las nómadas.)

DIKEdolls. The worlds first-ever lesbian dolls.


La ¨Barbie¨que muchas de nosotras hubieramos querido tener se llama Bobby.

Hela aquí.


Mi favorita, por supuesto, la rockabilly.
(viene con un miniarnés y un dildo para la muñeca)

En estos días postearé algunas notas sobre las III Jornadas de Políticas Lésbicas en San Sebastián (Donostia).

Traducciones. Borrones. Traducciones. Demasiado que decir.