sábado, marzo 29, 2008

Si la palabra más GRANDE DEL MUNDO pudiera aquñi hoy. Yo sonreiria y seguro -me juego mi resto a ello- que la dejaría escapar.

viernes, marzo 28, 2008

Cartografía de lo no representado.

jueves, marzo 27, 2008

Quitar a la Ciencia el monopolio de producir metáforas performativas.
Sí se trata de lo que NO SE HACE.
Sí se trata de pérdida. Sí se trata del hombre que nunca quise ser y que era. Sí se trata de una mujer entremedio. Sí se trata de que no estoy dispuesta a decirlo. Se trata de no querer, de no querewr, de querer.
El pelo me huele a húmedo, pero creo que no se trata de pérdida (yes, indeed, se trata de pérdida). Desconozco el sentido de los dedos sobre las teclas, desconozco la metáfora exacta que los prescribe y los sostiene. Desconozco el ciclo del sísifo que nos trae hasta aqui, que nos estampa de bruces. Desconozco, pero sé ( he vuelto a lo mínimo y mi razonamiento puede parecer insignificante, obvio, oximorónico), que no nos importa, que no hay proyectos a largo plazo, que las guerra son estrategias irresponsables porque cada vez la conciencia del Ser Para La Muerte nos embarga y no nos resulelve. Hacen guerra y hacemos guerra (internas, incesantes, por eso las letras) bombardean casa que antes crean, se regocijan en la destrucción y la convierten en un lujo. De haber tendo fe en la humanidad la habría perdido el martes (me gusta perder cosas los martes) cuando la voz de Rober Lovett repetia: ¨Si vamos a una guerra total, deberíamos hacerla lo más horrible posible.¨
He aquí el Meollo del asunto del feminismo trans/queer/post

¨¿Qué hacer con mi deseo de transformación? ¿Qué hacer con todos estos años que me he definido como feminista? ¿Qué tipo de feminista seré ahora, una feminista adicta a la testosterona, o más bien un transgénero adicto al feminismo

Beatriz Preciado. Testo Yonqui. Espalsa Calpe. España, 2008. Página 24.

Any Answer?

miércoles, marzo 26, 2008

martes, marzo 25, 2008


Interdisciplinario La Línea

lunes, marzo 24, 2008

Acto de autoreferencialidad número 2

Pienso no decirselo. Pienso siempre en callarme. Pero se lo digo. Le digo que la imagino. Le digo que la imagino, mientras frente a mi entra a la ducha. Le digo que la imagino mientras las gotas caen sobre el precioso pelo. Le digo me la llevo a una parte de mi imaginación donde la resolana es naranja. LE DIGO QUE ES LISBOA Y QUE YO SÓLO VEO UN ÁNGULO CERRADO QUE ENFOCA SU BOCA. Le digo que su boca bebe a pequeños sorbos el oporto. Le digo que aún siento la falta de aliento que nos llevo al barrio alto. No le digo que en Lisboa, mientras pasa todo eso, la pienso en la latitud 40 bajo la ducha.
248. Pero no quiero hablar.
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Mario BELLATIN. eL gRAN vIDRIO. Anagrama. Barcelona 2007.

Estos días... (mis lecturas)


La testostero es una hormona de la cual se hablará mucho próximamente.
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El cuerpo y sus células como micropolítica.
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TESTO YONKI. BEATRIZ PRECIADO.
TODOS FUIMOS potros y tuvimos ganas de irnos.

(descoyunturados)
BENT- didos
ÉRASE UNA VEZ y otra vez.
ANGELICA LIDDELL lo hizó de nuevo, ayer mientras observaba entre ojos desgajandose, La Pasión anotada de NUBILA WAHLHEIM.

Recuerdo mucho, pero soy incapaz de traerlo a las letras. Recuerdo sobre todo la mención de los ojos de los locos como tazones enormes de leche, recuerdo algo de ponerse una zapatos ultrapequeños y congelados. Recuerdo a los actores con las caras atrapadas entre asfixiantes medias, simulando cuerdas sobre la cabeza, repitiendo una y otra vez: ¿Por qué no me quieres? ¿Por qué no me quieres? ¿Por qué no me quieres?.


Recuerdo también el susurro constante. Yo podría vivir perfectamente sin verte.
PRIMAVERAME
Ayer en el segundo día de primavera, Madrid con sol y nevando sobre la cara.
De ¿por qué guardar silencio?. De cosas que me han conmovido y no puedo recordar. De porque hoy es la vispera y recuerdo todo como si ayer y recuerdo todos estos nueve años incrustandose en el pelo y en los dedos. El tacto de la tierra, el tacto del ultimo puño de tierra sobre el foso. El sembradío regado incansablemente pàra que crecieras como un árbol. Del regadío que no hizo más que hacer nacer a a la etermidad amarilla. De algo tiene que ver con llenar los fosos de letras. De algo que tiene que ver con pudor, resignacíón. De algo que tiene que ver con mi falta de piedad para conmigo misma. De algo que tiene que ver con el deseo de escribir un texto que inicie con una frase que diga Venía del allá con el pelo sucio de días, aunque no sea cierto.