sábado, abril 30, 2011

R dice: no has entendido nada.
No es que seas de Tijuana, sino lo siguiente!
Sabato is dead


Me dice Martín, mientras entorna la boca y yo sé que está escarbando en mi memoria. La veo pasearse por los años como por grandes libros y mis manos empiezan a temblar. No puedo evitar que haga lo que quiere, al fin y al cabo, mi cabeza es su habitat. Vislumbro un libro rojo con letras doradas. Detrás de ella un año, y yo sé que esta a punto de decirme algo. Escucho la risa de mi hermana, recuerdo el viaje secreto a la Argentina. Los bancos, el asfalto, las arterias y el acento. R, me dice Martín, de nuevo, para después continuar con: ¿Te das cuenta, Martín, la cantidad de sufrimiento que ha tenido que producirse en el mundo para que se haya hecho música así?(1) Después empieza a tararear una canción amada.

(1) Ernesto Sabato. "Sobre Héroes y tumbas".
EL DINERO BLANQUEA
COREOGRAFÍAS Y AFECTOS

Ultimamente pasan cosas muy importantes (hasta el silencio y la pérdida o sobretodo el silencio y la perdida), cosas enormes y cosas básicas y bellas. Sin darme cuenta empiezo a pensar en los afectos como en una danza, como una coreografía. No se trata de saber bailar sino de movimiento, del ritmo propio y compartido, de la sincronía. Escritura de la danza.

viernes, abril 29, 2011

Music For One Apartment And Six Drummers from Mister Magnus on Vimeo.



Tango y ludopatía: hilo irrompible.
Lxs amigxs de R, II

Observo a R, su rostro colmado de una luz blanca y brillante. Susurro estas palabras: blanco brillante. R, no me mira pero dice: blanco brillante, y parece irse a un sitio que yo desconozco, mientras murmura: argentum. Escucho como se mezcla la saliva dentro de su boca al pronunciar cada letra y siento la felicidad en sus ojos. R, continua con su soliloquio.

Argentum::: plata::: número atómico 47::: hilos y venas::: grupo 1b::: disfraces y risas::: él::: Ri.

Mientras habla su voz se vuelve un proyector que emite imágenes. R, conoció a Ri en una de sus fugas, en uno de esos constantes abandonos, en uno de sus usuales castigos, en una de sus formas favoritas de aleccionarme mientras me da la espalda.

Observo a través de la pantalla de su boca a un cachorro con forma de niño o a un niño con gafas enormes disfrazado de puma bebe. Ri, buscando de puntillas en un archivero rojo, Ri corriendo de un lado a otra de manera tierna y angustiada, buscando una palabra. Ri, sorprendido por R, a mitad de su labor. Ri observando a R sorprendido y preguntando: ¿cómo has llegado hasta aquí? R, observándolo con mueca circunspecta (brazos cruzados tras la espalda, balance sicopado sobre las botitas de sangre): he entrado aquí por la boca. Ri, estupefacto. R: he decido fugarme y he llegado aquí aprovechando los mares de saliva que se forman cuando ellas se besan. ¿Tú cómo has llegado aquí?. Ri: yo vivo aquí. R, ¿y qué haces? Ri: me dedico a guardar palabras, a guardarlas en archivos, a alejarlas de esta cabeza donde habito. ¿A la dueña de la cabeza no le gustan las palabras? Ri: no, prefiere el temblor y las imágenes. R, observa al niño-puma y siente por primera vez que podría enamorarse, luego afirma: yo... podría quererte si la heterosexualidad no fuera como un mazo contra los metacarpos. Ri responde: R, no estamos allí, todavía tengo 5 años y mucho tiempo para la desobediencia. Ri, lleva en su mano izquierda una tabla periodica en la cual reposa un ciículo rojo sobre Ag, R, dice: ¿que haces? hago que la cabeza en la que vivo florezcan los hilos y el latido. ¿Eres un alquimista? Ri: soy un niño travestido que busca la alianza con un metal que no nos rompa nunca.


miércoles, abril 27, 2011

R se coloca de puntillas sobre mi omoplato izquierdo. Danza milimetricamente sobre sus bordes. Está descalza y sus pies me hacen cosquillas en el hueso vivo. Me pregunto que pretende al hacer equilibrismo sobre él. R, me dice, mientras salta al vacío: ahora vamos a jugar a ser aves. Mientras cae, yo vislumbro la transparecia de mis huesos, que alguna vez fueron alas, y reconozco mis ganas de volar.
En la calle se escucha un vaivén de zapatos y voces y yo pienso en esta noche insomne y en el recuento de este día tan lleno de noticias y de sorpresas. No sé como encajar la muerte de nadie y mucho menos la muerte de alguien conocidx. La muerte es un espacio liminal, de desconocimiento y de silencio. Pienso en las coreografías de los afectos, pienso mucho en la luz y en la sangre de los que aún vivimos en esta alegría incierta de respirar y seguir la andadura de los días. Me rondan visiones encontradas, por un lado no negaré nunca la dignidad que hay en la muerte elegida. Por otro, no deja de dolerme que alguien ya no esté y la primavera se quede para recordarnos que todo nace y florece ahora. Alguien me decia que debería estar prohibido suicidarse en primavera. Yo me muevo entre dos polos al respecto, pero desde aquí le digo a Patri que le envío todo mi respeto y que ojalá la muerte sea un camino que se parezca a nuestro deseo de ella.
Consumir es consumirse.
R, me observa detenidamente.
Desde aquí puedo ver perfectamente cada una de las células de sus labios. Algo ha cambiado tras la cortina azul cobalto, sus ojos: un huracán de preguntas. Las trayectorias de sus ojos que observan con la impaciencia de mis/sus 14 años. Planear la fuga o el viaje, querer irse y al mismo tiempo coger de la mano a alguien para que esta vez viajar sea una metáfora que se llama lluvia, sudor, ciprina, saliva y rubor. Yo sé. Yo supe. Yo sabré que sabor y saber compartien raíces y son verbos que a R la hacen sonrojarse.

R dice: yo sé, yo supe, yo sabré que esto se llama respirar y que cada inspiración hace un homenaje a todxs aquellxs que han decido ser pájaros que entienden que una ventana es un antes y un después del verbo saltar.

R cierra los ojos y dice: REQUIEM, el silencio es a veces lo más digno.

Aqui sigue la llamada por la manifestación de mañana



"Ayer por la tarde nos asaltaba la noticia de la muerte de una compañera: Patricia Heras, presa por los sucesos del 4F,
decidía quitarse la vida antes que volver a la carcel una vez más.

Después de un proceso lleno de irregularidades y mentiras por parte del Ayuntamiento de Barcelona i la Guardia Urbana, Patricia fue condenada a tres años de carcel inculpada por unos hechos que siempre negó haber cometido.
Señalamos al por entonces alcalde Joan Clos, a Jordi Hereu como concejal de seguridad y a todos los cómplices de este sistema penal asesino como culpables de la muerte de Patri.

LLENXS DE RABIA Y DE DOLOR POR ESTE NUEVO ASESINATO DEL ESTADO, CONVOCAMOS
MANIFESTACIÓN mañana JUEVES 28 DE ABRIL a las 19:30h en el FORAT DE LA VERGONYA.
(al lado del mercat de Santa Caterina, Metro L4 - Jaume I)


SIN JUSTICIA NO HABRÁ PAZ
Adiós Patri.


http://poetadifunta.blogspot.com/2009/01/4-f-sucesos-para-normales.html
http://www.lahaine.org/index.php?p=53205
http://www.vilaweb.cat/noticia/3878300/20110427/preses-4f-suicida-sis-mesos-preso.html
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Ahir per la tarda ens assaltava la notícia de la mort d'una companya: Patricia Heras, presa pels fets del 4F,
decidia treure's la vida abans que tornar a la presó un cop més.

Després d'un procés ple d'irregularitats i mentides per part de l'Ajuntament de Barcelona i la Guardia Urbana, Patricia va ser condemnada a tres anys de presó inculpada per uns fets que sempre va negar haver comés.
Assenyalem al llavors alcalde de Barcelona Joan Clos, a Jordi Hereu com a conseller de seguretat i a tots els còmplices d'aquest sistema penal assassí com a culpables de la mort de Patri.

PLENES DE RÀBIA I DE DOLOR PER AQUEST NOU ASSASSINAT DE L'ESTAT, CONVOQUEM
MANIFESTACiÓ demà DIJOUS 28 D'ABRIL a les 19:30h al FORAT DE LA VERGONYA.
(al costat del mercat de Santa Caterina, metro L4 - Jaume I)


SENSE JUSTÍCIA NO HI HAURÀ PAU"


Requiem for Patricia Heras.

Ante esto no hay palabras.

lunes, abril 25, 2011

Las teorías sobre el pudor:

El delicado egoísmo. La desobediencia al panóptico. Esa especie de insurrección mínima confundida con candidez. Esa especie de irreverencia al ocultar algo en la era de lo hipervisible. No complejos, no words, no shit like that sino una fuga microscopica: estrategia que esconde cuando en realidad subleva: desposesión vs. survillance.


El sol y la música: la fiesta ininterrumpida del lenguaje, la concentración y el silencio. Amar de una manera que no tiene que ver con dicotomías, amar de nuevo la verdad y el adentro. Estar de pie encima de la cuerda y caminarla como un camino hospitalario. Des-conocerse sin caer.

domingo, abril 24, 2011

Lo que iba a escribir:
Iniciar desde la verdad (no confundir con rawness).
Yo te regalaria un campo de dientes de leon. Un atardecer y viento, mucho viento.