domingo, diciembre 20, 2015

Me descubro de reojo en un espejo. Me pregunto, muy adentro, como en una voz en off, dentro del on de mi memoria: ¿cómo es posible que se nos haya ido tan rápido el tiempo? La boca es la misma y los ojos conservan el color y cierta sorpresa, incluso la voz es idéntica, Pero el tempo se filtra por las hebras del cabello, por el cuerpo, por el timbre y las palabras y hay una alegría rara en el transcurrir del tiempo, pero surge la pregunta, insidiosa y densa, una pregunta que no tiene respuesta, porque el tiempo sólo se ha ido. Eso es lo que mejor hace el tiempo.

Una alegría agridulce, una cierta candidez o cierto pudor por entender el cliché que considera la juventud como una joya que mientras nos pertenece no tiene importancia pero conforme nos alejamos de ella se abrillanta en la memoria.

Somos tiempo sólo.

viernes, diciembre 18, 2015




He visto este vídeo y creo que juega con una línea muy delgada entre el reclamo de justicia social para las mujeres y el paternalismo.

Evidentemente esta construido desde la figura retórica de apelación a las emociones, en ese sentido, cumple su objetivo.
Me parece importante que visibilice que los países "primermundistas" también son patriarcales y en ellos co-existen múltiples violencias cotidianas, con consecuencias atroces para los cuerpos que son leidos o definidos como mujeres. Deja bien claro que la guerra contra las mujeres, sea de alta o baja intensidad, está presente en todos los confines del planeta. Y derrumba la enquistada idea de que en esos países no se necesita el feminismo porque "las mujeres lo han conseguido todo". No obstante me preocupa el sesgo heteronormado, racial, capacitista y de clase que se muestra a lo largo del vídeo.
La mujer que habla, habla sólo para y por mujeres como ella, que no quieren resultar "agresivas" y asumen lo "molestas" que pueden llegar a ser para los hombres, poniéndose del lado de las relaciones de poder y pidiendo que los "castigos" para las mujeres heterosexuales, blancas y de clase media del primer mundo no sean tan ejemplares.
Una campaña llena de buenas intenciones pero que no llega al fondo de las causas y las consecuencias del sexismo cotidiano que se entrecruza también con la colonialidad y la necropolitica en espacios como México contemporáneo.
Curioso que el vídeo se detenga en la violencia física pero no llegue a denunciar el feminicidio.
Esto es sólo una impresión rápida, pero creo que es una propuesta problemática, tanto como la de HeforShe de Emma Watson.
QUIERAN RECONOCERLO O NO LOS (TRANS) FEMINISMOS SIGUEN SIENDO NECESARIOS.

sábado, diciembre 12, 2015

¿Haz escuchado cómo silva el viento en los descampados?

Me paseo por la virtualidad de las pantallas y siento que el viento sopla igual entre todas estas ventanas de virtualidad. Nos hemos ido. Estamos en un border, again and again, Vuelvo a buscar las palabras de lxs otrxs como cuando vas al parque a escuchar los susurros de los árboles y de repente los han cortado todos.

Diciembre me da siempre sodade del pasado.

Suavemente me deslizo hacia algo que desconozco, una sensación de tercero excluso, donde puedo verme siendo el robot y siendo alguien que se recuerda en la disidencia. Algo pasando alrededor de toda la prisa y todo el hartazgo. Algo como electricidad, algo como escalofrío y quizá brisa. El cuerpo consciente de sí y  de sus límites.

Sentir que me dirijo hacia un lugar que no intuyo pero que finalmente me conectará con lo que se ha quedado fuera, desplazado, algo que no eran concordante con las concesiones.

Un recuerdo, un nuevo arreglo en la ficción política de la máquina imaginaria que algunos llaman "y/o".

lunes, noviembre 30, 2015

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE GUADALAJARA 2015

Capitalismo Gore está en venta en la FIL de Guadalajara 2015, lo pueden encontrar en el área internacional, en el stand JJ27.

Capitalismo Gore en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara 2015

Capitalismo Gore estará en venta en la FIL de Guadalajara 2015, lo pueden encontrar en el área internacional, en el stand JJ27.

jueves, noviembre 19, 2015

Oh, fucking sadness.

lunes, noviembre 09, 2015

...hablamos en lenguas, como las repudiadas y las locas.

(Anzaldua)

Moby - Porcelain

Saber que ha sido eso, lo que me avienta a la sorpresa, a lo desconocido. Sin embargo, el hilo que atraviesa y divide. la division constante entre lo posible y el no. Romper, cabalgar, planear sobre la prohibicion. Erotizar la imposibilidad de romper el hilo.

miércoles, noviembre 04, 2015

ten years ago...

 (Del lat. semper. Adv. t. En todo o en cualquier tiempo) con prisa. Ese enredarse(Enlazarse, entretejerse, enmarañarse con algo, con otra cosa. U. t. c. prnl. Revolver, inquietarse, travesear Aturdirse, hacerse un lío) con todo. Ese multiplicar (Del lat. multiplic?re. Aumentar el número o la cantidad de cosas de la misma especie) de brazos, de sinapsis (Del gr. ?ú?????, unión, enlace. f. Relación funcional de contacto entre las terminaciones de las células nerviosas.) Ese ir, venir, retumbar (resonar mucho). Ese andar con la cabeza vana(Del lat. vanus.1. adj. Falto de realidad, sustancia o entidad. 2. adj. Hueco, vacío y falto de solidez.3. adj. Sustancia interior seca o podrida. 4. adj. Inútil, infructuoso o sin efecto. 5. adj. Arrogante, presuntuoso, envanecido. 6. adj. Insubsistente, poco durable o estable.7. adj. Que no tiene fundamento, razón) , volada en todo sitio. Ese despeinarse estrepitosamente (Del lat. strep?tus. Desmedido, exagerado.) Esa sonrisa (Del lat. subrid?re. Reírse un poco o levemente, y sin ruido.), casi mueca (Cf. fr. ant. moque, port. moca, burla, y estos quizá de or. expres.1. f. Contorsión del rostro, generalmente burlesca.), casi conversacion, casi susurro (Del lat. susurrus.1. m. Ruido suave y remiso que resulta de hablar quedo.) Ese corregir. Ese sobrecorregir que orilla al silencio. Ese escribir la palabra(Del lat. parab?la.) orilla (Del dim. romance, del lat. ora, orilla.) junto a la palabra silencio(Del lat. silent?um). Ese estremecerse al sentir la orilla sobre la lengua. Ese rasgar(Del lat. resec?re, hacer pedazos1. tr. Romper o hacer pedazos, a viva fuerza y sin el auxilio de ningún instrumento, cosas de poca consistencia, como tejidos, pieles, papel, etc. U. t. c. prnl.) de la orilla sobre la lengua. Ese deslizarse de la lengua buscando ser orilla otra vez. Ese trasmutar (Del lat. transmut?re.1. tr. Mudar o convertir algo en otra cosa. U. t. c. prnl.) de la lengua en milimetros abiertos.
El derecho a tener un flamboyán en una isla. El corazón hecho árbol. Florecer ante la tempestad.

viernes, octubre 23, 2015

miércoles, octubre 21, 2015

Las flores de mi desierto de escritura

Rabiosamente la escritura, emerge y se conecta, todavía no grafía pero si idea, choque sináptico que  que me ronda y me saca la vuelta. La escritura apareciendo bajo mis dactilares, un proceso de hibernación que me ha tenido en un desierto y luego, hoy y ayer y todos estos días de espera, se derrumban bajo el presentimiento, la escritura aparecerá por fin , tras la espera en este desierto.

Las manos se me llenan de letras-flores y en el horizonte el milagro de Atacama.


martes, octubre 20, 2015

LA ESKALERA KARAKOLA NECESITA DE TODXS

https://goteo.org/project/eskalera-karakola/home

domingo, octubre 18, 2015

A veces unx sólo necesita un coup de fil

miércoles, octubre 07, 2015

La resignación es como si algo se detuviera (dentro) como una pantalla congelada. La resignación como encubadora. Algún día despertaré  y estaré lejos del ahora, lejos y lloraré por haber dejado ir (otra vez) las cosas, es decir, otra vez el tiempo.

No hemos aprendido nada: la pregunta no era por el ser (Heidegger dixit) sino por el tiempo.


martes, septiembre 01, 2015

El miedo a pensar que hemos desertado.
DE LIBROS QUE TE SALVAN LA VIDA: VIRGINIE DESPENTES, TEORÍA KING KONG


"Cuando los hombres sueñan que son mujeres se imaginan más fácilmente siendo putas, excluídas y libres de movimientos, que siendo madres de familia preocupadas por el hogar.

A menudo las cosas exacatamente lo contrario de lo que nos dicen que son.
Yo me enamore de ella por el temblor de su boca.
(Hubo mucho antes y hubo mucho despues)
Pero temblaba... ((((Temblaba)))
Tirar, intentar el asombro, tirar. Un pie que sigue al otro, una articulación que mueve a otra para hacer música con las teclas, el deseo de contruir, el deseo de seguir y tanta inercia.
No se parece a nada pero se siente como la sinestesia de los primeros días. Yema del dedo sobre la viscosidad del agua y
sus efectos

La boca asiente. La boca pasa la lengua sobre las letras. Un alfabeto braille de saliva.
La boca sabe, lee: "Detras de todos los nombres esta tu nombre".

--Raul Zurita. "La Vida Nueva". Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1994, pag. 511.
Afuera el ruido, lo trastabillante, muchas formas de decir: cosas que estallan, cosas que sobresaltan. Adentro el fuego, la pantalla que arde, lo que se consume y hace cerrar los ojos. Me saca del mundo, me pone en un espacio de animalidad inclasificables. El dolor como el filo, no saber nombrar la muerte cuando se tiene cerca, cuando nos cristaliza en los instantes. Pedir ayuda o dormir.

Mi vida paralela

En mi vida paralela soy siempre soy feliz (contigo).

miércoles, agosto 19, 2015

Quiero un poco de lluvia y mucha risa. Romper el desierto que se vuelve un rictus.

El extraño cansancio que acompaña a la prisa. Estos dias deambulo del dia a la noche sin sentir, estar abstraida, no saber si la repeticion del movimiento es otra forma de orar. Horadar.
Respirar la brisa de la ciudad fruta, decir entre dientes: estoy en Lima

La velocidad de estos dias...

...desayunar en Lima, comer en DF, cenar en Tijuana.

miércoles, julio 08, 2015

Aprender un idioma: pactos intersubjetivos. Acoplamiento.

viernes, junio 26, 2015

miércoles, junio 24, 2015

Ojalá la memoria fuera un músculo.

lunes, junio 15, 2015

viernes, junio 12, 2015

No hacemos nada y hacemos todo esto. Dentro de esa frase deambulan las risa, las casas, los viajes, los años, la felicidad de saberse en algún lugar indetenible del tiempo. El tiempo. La pregunta no es por el ser sino por el tiempo.

En el recuerdo, allá en la casa de espejos, estoy sentada bajo la asombrosa luz de octubre y me recuerdo pensando, decidiendo deliberadamente: dejar ir al tiempo.

Escribir para reterner de alguna forma la memoria, para inventar. Para crear un libro de virtualidad. La memoria, que es pura virtualidad.

lunes, mayo 18, 2015

lunes, mayo 11, 2015

Sentir el cuerpo en sus potencialidades. Hay una idea romatizada sobre las posibilidades del cuerpo. De lo que puede un cuerpo. Yo prefiero pensar en que el cuerpo también son las moléculas vibrantes alrededor de aire, los suspiros que salen de las bocas ajenas y que se meten en nuestras bocas a causa del azar.

Respirar el mismo aire debería ser algo trascendente. respirar el mismo aire es una especie de la lazo volatil, algo que nos haría entrar en todos los cuerpos de maneras que nos han sido pensadas. Salir de la relacionalidad humano céntrica.

Respirar el aire de otros debería hacernos capaces de hablar un lenguaje compartido.

La respiración es una forma de comunalidad.

lunes, mayo 04, 2015

la masculinidad no es sino un ready-made político camuflado de naturaleza: el efecto de la manipulación intertextual de una multiplicidad de convenciones de estilo. La diferencia entre la masculinidad de un machito español y la de un sofisticado drag king no reside en el carácter de artificio de esta última, sino en el grado de conciencia performativa. El drag king se sabe artificio mientras que el machito prefiere seguir ignorando los procesos teatrales y políticos que producen su consistencia cultural. Dicho de otro modo, el machito español es una identidad kitsch, mientras que el drag king es camp.
Beatriz Preciado

jueves, abril 16, 2015

El balbuceo y la angustia.

Escribir bajo el agua, como una forma extrańa de mantenerme a flote. Escribir cosas que se reflejen bajo el agua como cuentitas de cristal o espejos enterrados. SÓlo necesito un destello, una cosa pequeña que ilumine el ojo, que haga temblar el diafragma.

miércoles, abril 15, 2015

"Cuando una herida puede expresarse es que aún tiene remedio. Cuando supera los límites de lo expresable se nos queda en la lengua, y ésta sólo acierta a balbucear."

--Chantal Maillard

martes, abril 14, 2015

lunes, abril 06, 2015

lunes, marzo 30, 2015

Wish

Quisiera poder escribir algo que me haga temblar pero quiero una escritura imposible que me dinamite las manos y la cabeza sin tristeza, sin retórica. Una escritura imposible que sea como un calambre feliz, un descarga de adrenalina, quiero producir una escritura que se parezca a un orgasmo.

martes, marzo 24, 2015

Un tránsito, eso es la alegría, quisiera volver a correr desenfadamente entre los campos de dandeliones, y que el viento me hiciera reír entre la tormenta de partículas trémulas.

Esa clase de alegría. 




lunes, marzo 23, 2015

Entré a la universidad el mismo año que murió mi padre. Nunca pensè en la escritura como una tabla de salvación. No quería eso, nunca lo quise, por aquel entonces yo empleaba las palabras nunca y siempre. Ahora ya no siento esas certezas. Ahora la escritura se convierte en una cosa escurridiza, como la silueta de mi padre en estos dias. Las letras no se parecen a mis ideas, algo revolotea dentro, una cosa que pesa, algo inexpresable.

Aunque ahora igual que antes, el temor a los lugares comunes me ha dejado en silencio.

viernes, marzo 20, 2015

jueves, marzo 19, 2015

La palabra refulgencia surcando la cabeza como una barca que se desplaza sobre un lago y un manglar.

viernes, marzo 13, 2015

Trazar una puerta detrás del sueño,

viernes, febrero 20, 2015

lunes, febrero 16, 2015

El recuerdo de cierto aire, fresco y tenue, atravesando la nariz y en aquellos tiempos los huesos. Ese navío extraño que es la memoria. Sentir que de alguna forma olfativa vuelvo a estar allí: deambulando por la calles que ya no piso, recordando una ciudad que me hizo inmensamente feliz y donde conocí por vez primera el frío y la extraña alegria del frío.

domingo, febrero 15, 2015

Levantarse a contraluz y diambular dentro de la sorpresa. Los primeros minutos del silencio, sentirse bienvenida.

miércoles, febrero 11, 2015

viernes, enero 23, 2015

PEDRO LEMEBEL (R.I.P)

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

*Pedro Lemebel
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sábado, enero 17, 2015

Viel-Temperley dijo: "Gracias doy a tus aguas/ porque en ellas mis brazos todavia hacen ruido de alas". La extraodinaria sensación de volar en horizontal, el combate cuerpo a cuerpo con el agua. La gratitud de ser un cuerpo que late.
Volver a escribir es como reaprender a caminar con las huellas dàctilares. Ir paso a paso, punta de los dedos trastabillando.

Amanece y me levanto de la cama y del sueño, no sè què hilo me sostiene pero como sobre las aguas. La extrañeza del hogar, la condena de lo domèstico y aún así elegir tener una casa de perro verde o caballo azul de madrugada.

lunes, enero 12, 2015

Yo supé, al ver esa imagen, yo supe que venía de alli y he andado toda la vida a espaldas de eso y quizá de mi misma. Me gusta esa fuga, me gusta no ser lo que alguien alguna vez escribió para mi. No ser, no quedarse, irse, sobrevivir.
Volverse una ventana que se cierra, una puerte que solo se abre por dentro, dejar que la camisa de fuerza, que la estructura hable en voz alta por encima del cuerpo, todo eso porque hay un temnlor que no nos abandona nunca, todo eso porque algunas veces se nos olvida que la vida es un rato y nos creemos eterno, estupidos y eterno, tanto que podemos dafnos el lujo de ser infelices. Luego uno vuelve a la sensacion de ser y instante y pierde el miedo.
Sentada bajo la luminosidad infranqueable de esta cocina sonrío porque de nuevo soy. 

domingo, enero 04, 2015

El proyecto de volver a esta casa de lenguaje.